Если бы вещи могли говорить. Заколоченная дверь

В обыкновенном доме в кирпичной стене стояла обыкновенная дверь. Таких, как она, много на свете.

Дверь то и дело кого-то впускала и выпускала, перед кем-то закрывалась, а кому-то открывала дорогу. Многих она узнавала по шагам и словно сама открывалась перед теми, кого хорошо знала. Как верный пёс, охраняла дом от посторонних и, как преданный слуга, гостеприимно впускала своих. Защищала жилище от холода и ветра, сохраняя тепло домашнего очага.

Когда-то давно дверь красили яркой краской, и над ней весело звенел колокольчик. Дорожка к входной двери проходила через старый яблоневый сад, и летом здесь всё утопало в зелени.

Сколько радостных встреч она дарила! Сколько улыбок зажигалось благодаря ей! Особенно когда беспечные дети стучались в неё своими маленькими кулачками.

А бывало, её открывали ногами. И не только тогда, когда руки были заняты. Ею хлопали, когда злились. Сверху на неё осыпалась штукатурка. Но она, как могла, держалась на своих двух слабых расшатанных петлях, хотя была давно уже не новая.

Иногда она будто разговаривала с кем-то. Или сама с собой. Может быть, потому что было не с кем поговорить? Она уже не ждала от жизни ничего особенного. Просто была рада служить и скрипела себе потихоньку.

Время летит быстро. Дети выросли и разъехались. Старый хозяин дома умер, а новый – всё перестроил на свой лад. Вход в дом сделали с другой стороны. Старую дверь заколотили гвоздями, и она, наконец, обрела покой. Она больше никому не нужна. Теперь только осенний ветер стучался в неё сухими пожелтевшими листьями, словно просился войти.