Freedom. или Черновик его жизни. 3

«Жизнь без жизни убивает жизнь….»

          Врезались в мысли Дена её слова, слова – лекало, такой же махровой истины, как и брошенные в дверях тапки – зайчики. Ведь при правильным распределением «ролей» и с лейблом «жизненная необходимость» можно раскроить… да всё, что угодно.
       Дену понравилось это уравнение, он вспомнил про стоявшую в холодильнике холодненькую и свеженькую бутылку пива, и то, ради чего приходится, порой, от неё отказаться. И про чашечку кофе, которая сейчас бы не помешала, поставить жизнь на паузу, в которой он заехал в тупик.
- Ден, ну ты где?!!! – вылезая из машины, прервал он нудящий в руке звонок телефона.
- В тупике! Не туда заехал! – осматривая лес, ответил он.
- Ты что, дебил?!!!... – потрясла она его слуховой аппарат своим воплем отчаянья.
Не слушая продолжение повествования об его умственных и нравственных особенностях, Ден достал из бардачка пачку сигарет, и закурил.
- Согласен. – выслушав всё, или не всё, но сумев в образовавшуюся паузу вставить, хотя бы одно слово, и бросил трубку на сиденье в машине.
«Дьявол, и ведь отказаться от этого трудно!» злясь на себя, подумал Ден.
Природа манила всем своим желанием покорить и завоевать тело и душу - запахами, тишиной, умиротворённостью, свободой – мыслей и желаний…
- Хоть кому-то я нужен больше, и ни за что! – подумал Ден, потянулся, и решил сдаться на милость победителя, ну или победительницы, которую выбрал сам. Достал с заднего сидения плед, бутылку воды и, расстелив на траве, плюхнулся, впялив глаза в небо.

И там не было написано, как он ненавидит СВО-БО-ДУ!

В этой свободе он чувствовал себя Богом, Господином, Завоевателем, окруженный теплом этого солнечного дня; тишиной, позволяющей чувствовать себя, и никого кроме себя… и ощущение полёта, над всем этим мелочным, серым и унылым миром, миром банальных плотских желаний.
Телефон в машине трещал как дорвавшийся до стрекотания кузнечик. Ден даже вспомнил о звонке, одного его приятеля, который поставил на звонок жены – бой посуды. О, это производило фурор в их мужской компании, ни оставляя равнодушным никого! Но тот звук, ни за что бы, не слился с тем мироощущением, которое он испытывал в эти минуты.
А тут, всё гармонично, всё естественно, всё красиво!
Ден сорвал травинку, и втыкнул её между зубами, закинув руки за голову. Если бы он был художником – думал он – то непременно бы нарисовал, из всего этого необъятного, но сумевшего, всё-таки, его остановить, ну хоть кусочек этого очаровательного тупика. Ден конечно же был согласен с утверждением, что и у конца есть начало, и что надо просто – раз вер нуться.
Но назад ехать не хотелось. 
… И раз Ден не умел писать картины, из него начали выпадать стихи.

На мне сидит большая стрекоза,
И строит ОГРОМЕННЫЕ глаза,
А я, боюсь пошелохнуться,
Навряд ли, эти ОЧИ захотят вернуться.