Проклятый дом

   Кажется, что не ты выбираешь новый дом, а дом - тебя. Словно, мы в волшебном мире, где палочка сама выбирает мага.

   Это место манит своим светом и теплом. Ступаешь за порог и чувствуешь - я дома. Здесь даже по-особенному вкусный чай, можно пить без сахара, но обязательно с ложечкой мёда. А после спится так спокойно-спокойно, как будто кровать стоит по особенному для тебя фэн-шую. Дом нежно тебя баюкает на своих немного грубых руках, укрывает уютом.

   Всё хорошо. Ты улыбаешься. Ты действительно д о м а.

   Спустя полгода как-то вдруг очень страшно начинает скрипеть паркет. А от сквозняка бегут мурашки по коже. Теперь здесь холодно и ты почти всегда болеешь, отвратительный листовой чай с приторным мёдом не спасает. Плотные шторы практически не пропускают в комнату свет. Разве это я их задвигала?.. странно...

   Ночью просыпаешься от мороза по коже и тяжести на груди. Глаза от страха невозможно открыть. Ты только лежи, девочка, и молись. Вспомни Будду или Вишну - кого угодно, только проси тебя спасти. Хоть и отлично знаешь, что никто не придёт.

   Со временем ты привыкаешь жить вот так. Сжиматься от сквозняка, несмотря на то, что в доме все двери и окна плотно закрыты; просыпаться среди ночи, не открывать глаза и чувствовать чьи-то лапы на тонком горле; слышать вдруг появившийся ниоткуда шёпот: "беги, дура...". Привыкаешь. Даже хочешь с этими демонами дружить.

   Каждый скрип половиц отзывается звоном в ушах и сердце начинает стучать с неистовой силой. Наконец, впервые решаешь открыть глаза. И совсем не страшный этот демон, ростом с тебя, у него голубые глаза, а на руке глубоким шрамом высечена руна.

   "Назови себя, демон... Но я не стану тебя изгонять".

   Он ухмыляется в ответ. И почему-то рассказывает всё о себе. Ты слушаешь и сжимаешься от боли, слёзы наворачиваются на глаза.

   "Я принимаю тебя."

   И в этот момент дом выплёвывает тебя. Вот так, как есть - в чём мать родила. И ты стоишь босая на улице, проклиная почему-то именно себя.