Рвутся формы, полны плоти,
Распадается эскиз,
На простых кусках полотен
Вспыхнул синий кипарис,
Шепчут ирисы под ветром,
На полях, залитых светом,
Зреет медный виноград.
Он писал безумство лета
И магические краски
Распылял в шаманской пляске,
Превращая в звездопад.
Как гремят его полотна,
Осыпая позолоту!
Как блестит в мазке подсолнух,
Подставляя лико солнцу!
Он и сам весь рыжий, рыжий,
Весь из охры, бликов, вспышек.
Он рыжее, чем подсолнух,
На нём осень расплескалась.
И звенит оркестр цвета,
И не гаснет бабье лето,
И ядром налился фаллос.
Ван Гог
© Copyright: Елена Кузнецова-Тарасова, 2020
Свидетельство о публикации №220012401820
Свидетельство о публикации №220012401820
Рецензии