Тлен

Как жить в свои двадцать три года, понимая, что жизнь для тебя не имеет никакой особой ценности? Кажется, что мы живем в каком нибудь театре, где есть зрители и актеры. Только как выйти из него — никто не придумал, каждый пытается построить для себя свой образ, в котором он рисует свое будущее и в мечтах пространство ощущается уже под другим узором, будто художник нанёс на твою белую палитру хоть немного красок. Если бы зрители ушли и ты остался один на этой масштабной сцене — то, возможно, что-то бы поменялось? Я представляю мир без живых существ, и что значит «жить для себя»? Как найти себя настоящего, а не просто, чтобы казаться таким для себя или окружающего мира. Жизнь — это театр. И даже теми, кем я дорожил — отказались от меня. Люди умирают, радуются, переживают, сопереживают, воюют, болеют, дорожат, любят, обманывают — мне недостаточно слов, чтобы описать весь спектр человеческих эмоций, однако, может это и называется «жизнь»?

Раньше, я чувствовал себя чудесно: открывал глаза, понимал, что ты рядом со мной; мы были друг для друга открытой книгой, в которой читались самые сокровенные изгибы неровного тела, но только вот, на самом деле — сердца. Сердца. Сердца. Сердца. Мы строили совместное прошлое, и я был уверен — ты навсегда рядом со мной.

Как жизнь может быть такой несправедливой, и разве она не напоминает театр? Я не верю в вечное счастье, потому что — «печаль» главный фундамент моей жизнедеятельности. Я не хочу показаться каким-то жалким, но разве, это не прискорбно, что всё исчезает?