Взмах журавля, о Высоцком

О Высоцком писать очень сложно,
Как-то страшно, боюсь быть смешной.
Вдруг прочёл бы, подумал:" Ну, рожа!
Лишь слова, а ведь нужно душой.
Не пишите, не надо, ребята,
Обо мне, что вы можете знать,
Моя жизнь и так вся распята,
А вы гвозди опять забивать.
Вот и ты, ведь совсем мне чужая,
Никогда и в Москве не была,
Для меня ты всего лишь прохожая,
А ведь тоже, ведь тоже туда.
В двадцать лет между нами дорога,
Родилась ты , а я уже пел,
Ты в шестнадцать была недотрогой,
Я тогда же горяч был и смел.
Вместе мы не сидели на кухне,
Не смотрели с тобою в окно,
Я тебе не играл на гитаре,
И не пили мы вместе вино.
Обо мне уже столько писали,
Даже сняли недавно кино,
И чесать языки не устали,
Что меня погубило вино.
Да, скажу тебе честно, виновен,
Не сберёг я себя , не сберёг,
Только, видно, вот так я устроен,
Что прожить по-другому не смог..."


Я сказала бы:" Знаешь, Семёныч,
У нас разница в двадцать лет,
Но, поверь, я по жизни не сволочь,
Помню, песню про твой пистолет,
Я с тобой не сидела на кухне,
Не смотрела печально в окно,
Лично мне ты не пел на гитаре,
И не пили мы вместе вино.
Но с тобой я знакома по песням,
Знала песни твои вся страна,
И твой голос, реальности вестник,
С дрожью в теле сводил нас с ума.
Я люблю твои песни за смелость,
Правда в них и чиста и горька,
И тобой это здорово пелось ,
И не знала покоя рука.
Тебе верной была лишь гитара,
Почти все, кто был рядом, обман,
И холодная водка в стакане,
Окунала в блаженный дурман.
А ты пел, разрывался на части,
Напрягая все жилы и дух,
Все любили тебя, даже власти,
Но бродил о тебе всякий слух...
Ты талантлив, всегда интересен,
Но давно тебя с нами нет,
И, как прежде, ты очень известен,
И от песен твоих , яркий свет.
Даже сто лет пройдёт или двести,
Твой талант на вершине всегда,
Пусть меняются люди и власти,
Только ты - не умрёшь никогда."

Он сказал бы:" Да, ладно, пиши уж,
Вижу можешь и хочешь понять.
Не любил тебя, видно, твой муж,,
Вот и стала стихи ты писать...
Всё, прощай, а за память, спасибо,
Очень рад, что живу среди вас,
Только хочется синего неба,
И писать бы , писать бы сейчас..."

Я боялась писать о Высоцком,
Но теперь понимаю, что зря,
А за ветками дуба высокого,
Я увидела взмах журавля...