* * *
Костром цыганским полыхает ночь,
где в небе табором расположились звёзды,
наивным запахом исходят нынче грёзы,
но ветер странствий их уносит прочь.
О, сколько отрицаний в нас сидит,
преображающих наития картину,
где прошлое звучаньем под сурдину,
всё неприемлемое нами, возместит.
Где одиночество совьёт в груди гнездо
для незаметной серенькой пичужки -
души, в которой сходство с детскою игрушкой,
возникнет будто зрелости назло.
Назло неотвратимости годов,
их доброму иль злому наущенью,
и к неизвестному, возможно, приближенью
ходу других, незримых нам, часов.
…Костром цыганским полыхает ночь,
и ветер странствий холодит мне спину,
и прошлое, звучаньем под сурдину,
звучит всё тише, растворяясь в нём.
Костром цыганским полыхает ночь...
© Copyright: Юрий Подобед, 2020
Свидетельство о публикации №220012501579
Свидетельство о публикации №220012501579
Рецензии