Я стою на перекрестке,
Белым саваном одет.
Бомж кудлатый у киоска
Страстно клянчит сигарет.
Липкий воск летит под ноги –
Может, снег, а может, пух.
А фонарь с пустой дороги
Заленился и потух.
Ветер крыльями толкает
Меня в клетчатую грудь,
С перекрестка провожает:
«Проходи, оставь, забудь».
Шепчет на ухо смешливо:
«Отойди скорей, дурак».
Нереально, но красиво –
Пятна света, яркий мрак.
Я стою на перекрестке.
Почему? Зачем? Когда?
Словно с памятью в наперстки
Я играю на года.
***
© Copyright: Мейдзин, 2020
Свидетельство о публикации №220012901273
Свидетельство о публикации №220012901273
Рецензии