И не забудь про меня..

Наши любимые гениальные уродцы: Пушкин, Мандельштам, Высоцкий, Окуджава…

  Но великие поэты уже в тумане за горизонтом начала двадцатого век…
а
  А голоса тех,  кто перевел себя в музыку, -- в наших ушах и вызывают слезы счастья соучастия в их ритмах и мелодиях…

  И особенный стон в душе,  когда снова видишь и слышишь Булата.

  Маленький,  в каких-то спортивных курточках стоит он на мосту над деревенской речкой,  смотрит сквозь небеса---  посланец звездных высот: струнами гитары он разрывает твои ребра в поисках сердца—и т ы болен счастьем воспоминания тех долгих молодых лет,  когда удавалось услышать его вживую,  где вокруг были такие же,  как у тебя,  глупо блаженные улыбки…

  Какие же потрясающие памятники этим гениям бегут по Москве в снежных шапках в огнях Тверской и Арбата…

  Прохожие,  пробегая мимо,  изумляются, видя всегда  стремительного Пушкина,  стоящего здесь  спокойно и раздумчиво…

  А Булат,  запечатленный в быстром шагу,  удивляется  тому,  куда же он спешит,  когда его мучают раздумья:  тот ли аккорд он выбрал для своей строчки:

  А еще ведь надо в душу к нам проникнуть и поджечь.
  А чего с ней церемониться, чего ее беречь.

  Но он знает,  что какой бы он ни выбрал аккорд, тот  обязательно  собьет ритм нашего благодарного сердца…

   И вот лежит у его ног вся изорванная им наша душа…

  Но она жива и  будет долго дышать в ритме любимой мелодии:

   И НЕ ЗАБУДЬ ПРО МЕНЯ…