После войны

Окончились дни боев и зачисток.
Медали даны без фальшивых приписок.
Приходишь домой и не знаешь, что делать:
Жизнью пожить или от жизни побегать… 

Когда-то давно ты наивный ушел
Из дома, в котором всегда хорошо.
А как возвратился, противным стал быт, -
Не может он юность твою воскресить.

Теперь ты не знаешь, кого раньше знал.
Жив тот, кто не раз для себя умирал…
Легко не расскажешь друзьям ли, врачам,
Как кошмарны атаки во сне по ночам…

Вернулся и вроде бы полностью целым…
Серьезным внутри, и с лицом светло-серым…
Но что-то навечно из памяти сбито, -
Ты помнишь убитых, живые – забыты…

Сверкают рубцами множество ран.
Затерт и смешон теперь жизненный план.
И грустно, тоскливо – ори не ори…
Ты знаешь, что значит «по горло в крови»…

Грязь, БТРы, сожженные танки,
Мясо с костями и детские санки…
Пронзительный взгляд молодого врага…
Безжизненный свет сквозь облака…

Дымные линии серых ракет,
С ревом влетающих в горный просвет.
Глухие удары взрывов в земле…
Твои сапоги то в грязи, то в воде…

И зависть безумная к бесчувственным людям,
Убивающим, словно работают в будни…
И странное чувство бездонной тоски,
Бьющее сердце в ледяные куски…

Жизнь остановлена и нет уж приказов…
Все стынет внутри от недетских рассказов…
И как из души все упреки убрать
К тем, кто предал, и кто не смог бы предать

Зачем они все... И зачем они так...
Ведь война – это самый безумный бардак
И давно они там наверху всё решили
Сколько тел должно быть, кого пули прошили

Судьбы кто может в огонь превращать,
Тот не умеет вселенной прощать…
И давно уже истина - просто лишь чушь,-
Что не может один владеть множеством душ