куклы и карабас-барабасы

смена поколений произошла. еще недавно родина-мать поглядывала на меня с укоризной, ожидая очередного подвига, а ноне повернулась ко мне мягким жопом и позволила зарыться в любой уголок ея организма и мирно сдохнуть.

Я пользуюсь этой привилегией, чтобы выслужиться перед могущественным господином (имя которого не знаю, но оно производное от «человечество»), а вот мое поколение мрёт и паникует.

а когда-то я мечтал сплясать на похоронах своих друзей, а сейчас начинаю скорбеть в их сторону, чтобы они не сыграли в ящик.

но они мрут. это грустно. нет они не стали за эти годы хуже, они остались прежними, но именно эта «прежнесть» заставляет их с радостью лезть в могилу… к предкам… к первоосновам. потом, лет через несколько после кончины, они вылезут с другой стороны и будут прежними. И вроде бы должна быть какая-то идея в их перерождении, но ее нет. это как игра некого переростка в куклы, которых у него в наличии несколько; он разыгрывает разные сюжеты, дает куклам разные роли, антураж меняет за их спинами, но куклы остаются куклами…

возможно я хочу сбежать именно от этого переростка...
не, если он вдруг решит сыграть пиеску, где я самая лучшая из кукол, я останусь в его труппе, но только на один сезон, а потом все равно сбегу. возможно потому, что сам хочу лабать спектакли и мучить кукол… я ведь не знаю, что ждет меня за пределами этого театра, — возможно этот театр внутри другого театра, — а возможно там нечто такое, по сравнению с чем эта кукольная вечность = амброзия.

и типа дилемма, мреть мне как всем заведено, или все же готовить побег, выслуживаясь не слишком сильно перед господинчиком, имя которому созвучно «человечество».

хотя, если бы я мог, я бы остался. как я всегда говорил, быть человеком — клёво. но я откуда-то знаю, что мой режиссер готовит новый спектакль, где некая кукла должна сбежать. навсегда.

и я терзаюсь мыслью: «а не та ли я кукла"?