Розовая Улитка

Прозаическая Миниатюра, для умеющих ценить красоту женской природы.
* Героиня иллюстрации не имеет отношения к Напечатанному.

Каждый новый шаг открывает всё большую красоту, закат всё ярче…краски всё объёмнее, Горизонт всё больше размыт.
Он невидим, и почти не прощупывается, как пульс, при взгляде на любимую женщину, он похож на волну, бьющуюся о берега .
Красиво… природа этих мест скупа на какие-то замысловатые образы, но те что есть, волшебны в простой и гениальной красоте.
Здесь одни только камни и ветер, и почти ничего больше…но это уж всяко лучше, чем глотать какой –нибудь : «том ям», в цветастой азии, или «Буйабес» скажем, в уже номинально французском, Марселе.
Никакой экзотики, кроме тебя самого,ты сам здесь экзотика… огромная , но кто –то великодушно позволил тебе быть частью этого пейзажа.
В instagram не выложить это престранное ощущение…когда ты открыт всем ветрам…когда от него, пронизывающего. Мёрзнут даже глаза,зрачки, хотя внутри них и нет ничего отвечающего за чувствование боли.
В instagram не выложить это престранное ощущение…когда ты осязаешь себя, как бы мгновенье назад…как бы, потому что сейчас тебя здесь уже и нет. Только воздух дрожит, девственно прозрачный…
Наполняясь такой величественностью…ты не сразу заметишь вроде бы мелкий, но острый камушек. Если бы Ты не был здесь уже три дня…ты не заметил бы…но чудесное, женское естество данного участка земной поверхности сделало тебя чутким почти ко всему.
Нет. Замёрзлые кончики пальцев , они понимают что это не камушек… Мозг понимает это немногим позже… Понимает, что это редкостная для севера розовая улитка…которой на просторах моей родины тепло только в домашних аквариумах…а она тут в суровости , на самом краю обитаемого мира, как её сюда принесло, какими ветрами?.
Пальцы понимают хрупкость существа…но они мёрзлые… да и к улиткам, как и к пиявкам… твоё отношение однозначное- это живые сопли … сопли и ничего больше.
Ты втягиваешь собственные сопли…холод-то собачий, руки озябшие хочется спрятать в карманы куртки, и до сумерек успеть добраться в крохотный номер гостиницы,заказать себе горячего чая, и залезши под толстое одеяло, какое есть только дома у бабушки, в маленьком,Деревенском Доме…залезть под одеяло И смотреть матч английской футбольной премьер –лиги:
«Ливерпуль-Саутгемптон», и ждать , что коллектив с малой родины Джона Леннона , команда Юргена Клоппа наконец проиграет.
Ты втягиваешь собственные сопли…холод-то собачий, руки озябшие,но перспектива чая и футбола на мгновенье отогревает разум… и ты чувствуешь между пальцев не сопли, а что-то тёплое и нежное, как будто ветер шепчет имя Любимой.
Стоп…останавливаешь ты себя , это просто улитка… Только что-то смутное…тебе не даёт её выбросить:
-Нет , любимая…нельзя…нет!. –кричишь ты.
это не уголок заповедный, Не северная нетронутость, всё это, и море, с берегами и лес с громадами камней, и низкое , свинцовое небо…
это всё её женское…естество, земная суть любимой женщины.
И улитка розовая…она медлительная лишь с виду, на самом деле она И заставляла осязать себя, как бы мгновенье назад…как бы, потому что сейчас тебя здесь уже и нет. Только воздух дрожит, оставляя от тебя прежнего…лишь след в воздухе.
Тугая…каменная плоть земли дрожит …но эту дрожь ощущают только твои ноги, пусть они и не чуяли под собой земли.
Каждый новый шаг закрывал красоту заката…её скрадывали сумерки, Делая ветер ещё более пронзительным… ты мысленно бежал , стараясь обогнать сумерки и поспеть к началу футбольного пиршества.
В сжатом кулаке кололась розовая улитка. Наверняка ведь тоже ждёт , что коллектив с малой родины Джона Леннона , команда Юргена Клоппа наконец проиграет.