Послушайте!

— «И влетает, как рыжая стрекоза…»*

«Вот уж действительно», — невольно отмечаю я, когда подруга появляется на пороге моей комнаты. Отводить взгляд от монитора я не считаю нужным: в любой момент из-за поворота может выскочить какой-нибудь воин с длинным мечом и убить мою эльфийку, чего допустить никак нельзя.

— «…Правда, что ль, он пламя рождает ртом?..» — на одном дыхании выдаёт Маргарита. Я на мгновение закатываю глаза: хоть бы отдышалась! Слышно же, что бежала. Спрашивается: зачем? Завтра в школе увидимся!

— И тебе привет, — всё-таки отзываюсь я, и, словно услышав мой голос, на моего персонажа начинает бежать вооружённый с ног до головы воин. Я цокаю языком и принимаюсь всеми доступными мне способами отражать атаку.

— Здравствуй. Ты всё в игры свои играешь, — качает головой девушка, останавливаясь посреди комнаты и переводя дыхание.

Через наушники до меня доносится её шёпот: «Но они замирают глаза в глаза…»

— А ты всё стихи читаешь. Не надоело? — парирую я, отправляя доблестного воина в нокаут. — Ах, ты ж! Половину хп снёс! Гад!

— «И становится сказка вдруг не о том»! — как-то воинственно завершает она. — Не надоело! Между прочим, это тренирует память, если ты не знала! И доставляет эстетическое удовольствие. А игры твои что? Только время зря теряешь! Ты за уроки хоть садилась?

— А игры мои, как ты говоришь, улучшают реакцию и внимательность. И английский я по-прежнему знаю лучше, чем ты. Угадай почему? Или, точнее, благодаря чему. — Я даже ставлю игру на паузу, чтобы взглянуть на подругу. Моя любовь к компьютерным играм — наш извечный камень преткновения. Равно как и её одержимость литературой, чего я категорически не понимаю. — И тебе прекрасно известно, что уроки я как не делала, так и не делаю и делать не собираюсь.
Марго словно смягчается из-за того, что я на неё посмотрела. Она привычным движением подставляет к столу ещё один стул и усаживается рядом со мной, скользнув рукой в сумку.

— Ладнушки, давай не будем ругаться, — примирительно говорит она и выуживает флэшку. — Я по поводу задания по литературе.

Не сдержавшись, я фыркаю.

— Что такое? — вскидывает бровь она.

— А нам что-то задавали по литературе? Впрочем, мне без разницы. Самый бесполезный предмет, по-моему. Хорошо, что со следующего года его не будет.

— Так, ну, мы же договорились не ссориться, — замечает подруга, но вдруг резко переспрашивает: — Как это: «не будет»? Ты о чём?

Я прищуриваюсь, глядя на Маргариту.

— Как, ты не в курсе? Удивительно, что ты умудрилась не слышать об этом. Ну, ладно. Помнишь программу, которая работает над корректировкой школьных программ?
— начинаю объяснять я в ответ на изумлённый взгляд девушки. Та кивает. — Ну, та, что убрала у нас историю, астрономию и общество и заменила их робототехникой, механиком и программированием. Ага, помнишь. Так вот, сейчас думают над тем, чтобы убрать литературу и сделать вместо неё дополнительные часы робототехники с программированием. Точнее, это только так говорится, что думают, — поправляюсь я, — а на самом деле всё уже давно придумали и решили. И правильно сделали! — увлёкшись, восклицаю я.

На Марго становится страшно смотреть. Она на глазах бледнеет и, видимо, борясь сама с собой, беззвучно открывает и закрывает рот.

— С тобой всё нормально? — осторожно интересуюсь я?

— Нет, со мной всё решительно не нормально! — заявляет она, с каждым словом всё больше повышая голос. И вдруг спрашивает с мольбой в голосе: — Лиз, ты же это не серьёзно, да?

— Абсолютно серьёзно, — беспощадно отвечаю я.

— Но… но как же…

На несколько минут подруга замолкает. Сначала я слежу за изменениями на её лице, но она, похоже, уходит в себя настолько глубоко, что перестаёт замечать что-либо вокруг себя. Пользуясь случаем, я надеваю сползшие во время разговора наушники и возобновляю игру.

Через какое-то время я отвлекаюсь на лёгкие похлопывания по плечу. Быстро оценив обстановку и удовлетворившись ею, ставлю игру на паузу и поворачиваю голову.
Глаза Маргариты горят каким-то непонятным огнём. Приходится оценить и эту обстановку, и, как результат, я снимаю «уши».

— Так, ладно. Я ничего не буду говорить по этому поводу, — твёрдо произносит она, чем очень успокаивает меня. Минус лекция, ю-ху! Это стоит отпраздновать!.. — Но не будем забывать, зачем я пришла. Напоминаю (точнее, говорю для тебя впервые, потому что Любовь Викторовну ты, очевидно, не слушаешь из принципа): по литературе нам задали подготовить сообщение о любимом поэте. Можно в паре. С презентацией и всеми делами. — Подруга ловко вставляет флэшку в системный блок. — Открывай. Вот презентация, вот текстовый документ. Жёлтеньким выделено то, что говорить тебе. Просто я справедливо рассудила, что делать ты всё равно ничего не будешь, а лишняя хорошая оценка по столь ненавистному тобой предмету тебе не помешает. Сбрось себе на планшет и прочитай хоть раз.

Выпалив сию тираду, Марго утыкается взглядом в экран.

— Спасибо, — только и остаётся сказать мне, послушно открывая нужные файлы и сбрасывая текст. — Итак, наш любимый поэт — Владимир Маяковский?

— Ага, — следует лаконичный ответ.

В голове блеснул осколочек воспоминания.

— Это который «Гриб. Грабь. Гроб»?

— Точно. «Хорошее отношение к лошадям». Ты что же, слушала в тот день урок?

— Наверное, — пожимаю плечами я.

— Хоть какая-то отрада, — усмехается Маргарита, завладев мышкой и проворно листая слайды. — Смотри. В тексте отмечено, к какому слайду что относится. Вот тут, — она перелистывает презентацию, — я буду рассказывать стихотворение. — Я показательно вздыхаю. — Радуйся, что тебя не заставляю. Та-ак… Тут ты говоришь заключение, и мы садимся.

— Жду с нетерпением.

— Лизавета, я вам «отлично» на блюдечке с голубой каёмочкой, а вы ещё и язвите. Ай-яй-яй! — качает пальчиком подруга. Я прыскаю, и мы заливаемся смехом.

— Ладно, Марго. Я прочитаю то, что относится ко мне, — обещаю я. — И… спасибо. Вот только Любовь Викторовна ни в жизнь не поверит, что у меня есть любимый поэт.

— Зато она прекрасно поверит в то, что я в очередной раз решила похлопотать над твоей оценкой, — улыбается девушка, вставая. — До завтра! Мне нужно ещё подучить то стихотворение, которое я буду рассказывать.

— Ты что, наизусть его рассказывать будешь?

— Конечно! Не с экрана же читать.

— Вообще-то я думала…

— Пока! — машет мне рукой Марго уже в из коридора. — Тётя Марина! До свидания. Хорошего вечера!

— И тебе, — ласково отвечает моя мама. — Заглядывай!

— Обязательно!

Хлопает входная дверь. Мама опять уходит на кухню, а я закрываю окна с «нашей» работой по литературе. «Вот ведь делать ей нечего, — думаю я. — Занялась бы программированием. Тоже творческое занятие! Нет же, носится с этими книжками…» Решив, что моя миссия сама себя не пройдёт, я закидываю задание в виртуальное хранилище и через минуту уже смотрю на улицы Патерсона глазами своей эльфийки.


Утро добрым не бывает! Я в очередной раз убеждаюсь в этом, торопливо глотая хлопья и запивая их крепким кофе в попытке проснуться. На бегу впрыгивая в кроссовки и хватая рюкзак, я думаю о том, что надо менять будильник, раз я его не слышу уже какое утро подряд.

В кабинет биологии я влетаю за минуту до звонка. Сергей Николаевич, настраивающий 3D модель клетки, окидывает меня осуждающим взглядом. Я быстро киваю ему в знак приветствия и плюхаюсь на своё место.

Маргарита подходит к нашей парте со звонком.

— Доброе утро, — здоровается она, садясь и доставая учебный планшет.

— Зашибись доброе, — огрызаюсь я и замечаю, что одним только планшетником подруга не ограничилась: на её стороне стола угрожающе возвышается толстая бумажная книга. — А это ещё что?

— Моя подготовка к уроку. Я, в отличие от некоторых, выполняю домашние задания.

— Ты книгу зачем притащила? Тебе Интернета мало?

— В Интернете её нет, — отрезает Марго. Я не спешу ей поверить. — А ты прочитала то, что я просила?

— Как раз собираюсь этим заняться, — хмуро отвечаю я, расширяя хранилище. Хорошая штука — планшет!

— Лиза! — возмущается девушка. У неё выходит громче, чем она ожидала, и учитель поворачивается к ней.

— Маргарита, тише! — И тут он замечает книгу. — Убери посторонние вещи со стола!

— Сергей Николаевич, это мой доклад.

— Что, на пятьсот страниц? — усмехается преподаватель.

— Чуть меньше, — отзывается она. — Можно?

— Прошу. — Сергей Николаевич жестом приглашает Марго к доске. Она подхватывает тяжёлый том, словно это обычный ПК, берёт лазерную указку и замирает у модели клетки.

— Итак… — начинает она, открывая «доклад».

Дальше становится неинтересно. Я погружаюсь в чтение «нашей» работы, абстрагируясь от биологических терминов и нарастающего в классе гула.
Увлёкшись, я не сразу замечаю, что подруга снова сидит рядом.

— Прочитаю, — заключаю я, ещё раз пробегаясь глазами по тексту.

— В идеале тебе нужно хотя бы сделать вид, что ты рассказываешь, — осторожно замечает Маргарита.

— Окей, сделаю вид, — соглашаюсь я. Марго улыбается.

— Круто. У тебя есть два урока, чтобы подготовиться.

— На механике я не буду на твою литературу время тратить, и не проси! Может, на математике гляну. Да не волнуйся ты, всё будет супер!

— Надеюсь на тебя, — шепчет она под пристальным взглядом биолога и переключается на конспектирование лекции.

Время до литературы пролетает незаметно. Механика нравится мне куда больше, чем обществознание, а на математике мы на перегонки решаем уравнение. Марго справляется раньше, но к тому моменту, как заканчиваю я, выясняется, что у неё ошибка. Оставшуюся часть урока мы вместе ищем ошибку и устраняем её аккурат ко звонку.

— Ты готова? — обеспокоенно спрашивает подруга, входя в кабинет литературы.

— Почти, — говорю я, вытягивая из хранилища нужный файл и просматривая первую страницу. Главное — начать! — Ага, готова.

— Хорошо. Пойду повторю стихотворение.

Маргарита уже хочет отойти, но я её окликаю:

— Подожди!

— Чего? — оборачивается она.

— Я не хочу, чтобы мы были первыми.

— Ладно.

— Марго, пообещай, что ты не будешь лезть вперёд!

— Не буду. Всё, не мешай!

К началу урока я и думать забываю о Маяковском, соревнуясь с одноклассником в наполнении сайта. Сдаваться я не намерена, несмотря на всю его уверенность в собственном превосходстве. «Ну, я тебе покажу», — посмеиваюсь про себя я, набирая замысловатую комбинацию на клавиатуре его лэптопа. Он не успевает среагировать, а я уже отхожу к своему месту и здороваюсь с Любовью Викторовной.
Звенит звонок, и в кабинет незаметно проскальзывает Маргарита.

— Кто хочет первым представить свою работу? — интересуется учительница, когда все достают планшеты и садятся ровно.

— Только молчи, — шепчу я, даже не глядя на подругу. Она пожимает плечами и начинает водить стилусом по экрану.

Желающие не находятся.

— Что ж, — медленно выговаривает преподавательница после минутной паузы, — тогда придётся начать с тех, у кого гарантированно хоть что-то есть. Маргарита?

— Да что ты будешь делать… — недовольно бурчу я.

— Я с Лизой, — громко говорит Марго, вставая и забирая у меня забытую накануне флэшку.

— Пожалуйста, — улыбается Любовь Викторовна, показывая на компьютер для выступлений учеников. Подруга подходит к нему и колдует над презентацией, а я скромненько стою рядом.

— Наш любимый поэт, — торжественно заводит она, — Владимир Маяковский. Родился в тысяча восемьсот девяносто третьем году…

Практически не заглядывая в текст, девушка рассказывает о Маяковском. В нужные моменты я исправно делаю вид, что рассказываю свою часть, получая при этом одобрительные улыбки Марго и Любови Викторовны. Всё идёт как обычно, кто-то из одноклассников даже слушает нас. И вот Маргарита доходит до своей любимой части.

— …Написанное в тысяча девятьсот четырнадцатом году, это стихотворение относится к ранней лирике поэта.

Послушайте!
Ведь, если звёзды зажигают —
значит — это кому-нибудь нужно?
Значит — кто-то хочет, чтобы они были?**

Это Маргаритино «Послушайте!» отвлекает меня от ленивых мыслей, плывущих в голове. Я едва заметно вздрагиваю от её вкрадчивого голоса и устремляю взгляд в планшетник. Чёрные буквы на белом фоне словно оживают, произнесённые подругой:

И, надрываясь
в метелях полу;денной пыли,
врывается к богу…
Не веря, губы сами собой беззвучно проговаривают: «…боится, что опоздал, плачет, целует ему жилистую руку…»

Марго изо всех сил старается не смотреть на меня: знает, что не сможет сдержать улыбки. Я перехватываю её беглый взгляд и понимаю: пропала. «Вот тебе и "Гриб. Грабь. Гроб"», — мысленно качаю головой я и стараюсь сосредоточиться на своей следующей реплике. У меня даже получается, но тут стихотворение заканчивается:

Значит — это необходимо,
чтобы каждый вечер
над крышами
загоралась хоть одна звезда?!

Маргарита замолкает, и в создавшейся тишине слышен тихий голос Любови Викторовны:

— Молодец, — говорит она, глядя на мою подругу.

— Спасибо, — отчего-то смутившись, ещё тише отвечает она.

Из дальнего конца класса слышатся неуверенные хлопки. Одноклассники оживляются и присоединяются к неизвестному.

Я беру планшет под мышку и тоже начинаю хлопать, повернувшись к девушке. Её щёки заливаются краской. Она кланяется в своей излюбленной манере, и мне становится очень радостно.

— В отличие от других произведений Маяковского, стихотворение «Послушайте!» — это не вызов, — продолжаю нашу работу я. Каждое прочитанное слово перекликается с моими мыслями, и меня это приятно удивляет.

Плавно подведя к завершению, мы заканчиваем свой рассказ и садимся на места.

— Молодцы, девочки, — хвалит нас учительница. — Вы хорошо потрудились. «Отлично». Кто следующий?

Маргарита даёт мне «пять» под столом.

— Слушай, а это точно Маяковского стих? — спрашиваю я.

— Стихотворение, — на автомате поправляет она. — Ага, оно мне тоже очень понравилось. Ты его на биологии хоть прочитала?

— Нет, зачем? Оно же не было выделено жёлтым, — говорю я. «Ах, ну конечно!» — так и вижу я в глазах подруги.

— Да, это точно Маяковский. У него есть ещё несколько крайне… пронзительных стихотворений. Посмотри дома.

— Ага…

Марго, отметив мою задумчивость, решает заняться своими делами, а именно послушать другие работы. Она открывает заметки и время от времени принимается что-то записывать.

Предоставленная своим мыслям, я листаю документ назад и вновь открываю стихотворение. Вчитываясь в каждую строчку, слыша голос Маргариты в голове, я перечитываю его ещё два раза. «Ну-ка, Интернет, на помощь!»


Дома я первым делом открываю почту. Пока я дистанционно привожу в порядок сайт одноклассника (комбинация клавиш, набранная мною перед литературой, заморозила его сайт, так что ни сам одноклассник, ни посетители не могли ничего сделать на виртуальной площадке), прилетает новое сообщение. Закончив возиться с сайтом и перестав выслушивать обвинения и проклятия, я открываю письмо от Марго. В нём обнаруживается обещанная ссылка на скачивание одного из томов «Энциклопедии литературоведа» — «Всё о В.В. Маяковском». Отличительной особенностью этого проекта является возможность поиска информации прямо в медиа-пространстве. Быстро установив его себе, я спешу воспользоваться эксклюзивной функцией.

Лирика Маяковского окончательно пленяет моё сердце. Прочитав не одно стихотворение, внимательно вчитываясь и замирая на сильных эмоциях, я надолго останавливаюсь на одном.

Стихотворение — крик. Стихотворение — чувство. Стихотворение…

Я не выдерживаю и пишу Маргарите: «Вот ОНО!» Она понимает с полуслова: «Какое?»

Стихотворение — отчаяние. Стихотворение — мольба. Так сказала бы Марго.

Вот — я,
весь
боль и ушиб.
Вам завещаю я сад фруктовый
моей великой души.***

Маргарита не может его не знать.

«Знала, что оно тебе понравится. Оно очень… оно очень».

И этим всё сказано, если подумать.

«Как он это делает?» — спрашиваю я больше у самой себя, чем у подруги. Как он собрал крошечные буквы в слова, те — в предложения, те — в стихи, что касаются струн человеческой души?

«Он поэт», — следует незамедлительный ответ.

И всё становится на свои места.

Он поэт.

До края полное сердце
вылью
в исповеди!

Вдруг становится понятно, почему Марго любит поэзию; вдруг становится понятно, что такое литература.

«Марго, я поняла!»

Внезапно объясняется всё то, что раньше казалось бессмыслицей.

«У меня есть для тебя кое-что», — пишет она.

А на следующий день она дарит мне первую в моей сознательной жизни бумажную книгу. И её страницы, пахнущие типографской краской, полные букв, слов, предложений и абзацев, являют собой самое ценное, что мне приходилось держать в руках.

С обложки мне мягко подмигивает Рэй Брэдбери.

* Лемерт - Сказка о драконе
** В. Маяковский - Послушайте!
*** В. Маяковский - Ко всему