Пробредя, прометавшись по свету,
Словно ржавый, осиновый лист
Жалко ныкает, мается где-то
Сиротелый, испуганный лис.
Лес родной с сотней нужных тропинок,
Славным запахом свежей хвои
Снится множеством кадров-картинок,
В сердце корни вплетая свои.
Чёрный нос чует верно дорогу,
Лапы могут легко донести,
Но трусливая рыжь у порога,
Оступившись, не сможет войти.
Искусает дурную душонку,
Взгляд источит о милый пейзаж,
Но останется глупым лисёнком -
Тихий призрак, печальный мираж.
Входа нет, как и выхода - тщетно
Верить в дом, если он на засов,
И мечтать о ночлеге заветном
В мягкой чаще из трепетных слов.
И хотелось бы просто оставить,
Убежать, раствориться, забыть.
Но твой лес вшился намертво в память.
Я его не могу не любить.
Лисёнок
© Copyright: Ольга Хорошавина, 2020
Свидетельство о публикации №220020201250
Свидетельство о публикации №220020201250
Рецензии