О наших мамах

Есть в человеческом обществе законы, которые нельзя нарушать.
Один из них - почитайте своих родителей.
 При нарушении этого закона обязательно приходит расплата.
Она приходит в чувстве вины, когда уже не у кого просить прощенье.
 В отношениях детей к нам.  В болезнях и в разлуке.
  В 17 лет я вырвалась из дома.
 Уехала в другой город, окунулась в самостоятельную жизнь.
 Училась, работала, друзья, вечеринки….Закрутилось, завертелось.
Родной дом остался в прошлом.
Я год не вспоминала, что где-то живут мои родители, мама.
 Как-то   к нам в аппаратную, куда я устроилась крутить кино,  позвонил директор кинотеатра и приказал спустится к нему в кабинет.
Весело подпрыгивая по нашей железной лестнице, я спустилась  в небольшой кабинет директора.
 Не видя за собой преступлений, я безвинно взглянула на участкового, который не спускал с меня взгляд.
Директор вышел, и я начала немного волноваться. Слишком грозный вид был у участкового.
-Садитесь - такое официальное обращение начало приводить меня в легкую панику. Он положил передо мной лист бумаги и ручку.
-Пишите.
Я лихорадочно стала вспоминать ,что натворила.
Он начал диктовать.
-Дорогая мамочка! Прошу тебя очень, очень….продолжайте писать “очень” досюда - он ногтем отчертил полосу в середине листа.
На мой негодующий взгляд, он немного повысил голос,
 - Повторять не буду.
   
От холода, от ярости  в его голосе мне стало страшно.
Я послушно начала писать “очень” .
К середине страницы я еле сдерживала слезы. “Мама, где ты, мне страшно”.
А он продолжал:
-Отсюда пишите до конца листа - “прости меня”.
Слезы заволакивали глаза.
И  я уже сама, позабыв про участкового, писала - “Мамочка, прости меня”
Вспомнилось все. Как мама просила писать, как провожала меня во взрослую жизнь.   Улыбалась, чтоб не расстроить меня. Но я видела, что она с трудом сдерживала слезы. Как на прощанье обнимала и не хотела отпускать, как шептала умоляюще:”Пиши доченька, пиши.” Ее лицо, родные ласковые руки, прощальный взгляд и ладонь, закрывавшая дрожащие от плача, губы.
Все это вобрало строчки “Мамочка, прости меня”.

Участковый  забрал у меня  исписанный лист и дал другой, чистый.
-Твои родители на тебя подали в розыск. Ты как уехала, ни строчки им не написала.   Мне надо дать ответ, что ты нашлась. Пиши, что хочешь, я обязан твое письмо переслать твоим родителям.
Его голос стал беспристрастный, почти равнодушный.
Я не помню, что я написала. Но эти слова - “прости меня мамочка”, до сих пор живут во  мне.
Мне уже намного  больше лет, чем было тогда маме. Взрослые дети, внуки.
Но до сих пор больно за тот год мучений, который я доставила маме. И все больней от того, что  я не могу попросить у нее прощения. Мама умерла,
 оборвалась ниточка  с той, для которой я самая лучшая, любимая, родная.

Что-то есть мистическое, очень глубокое в связи мама - ребенок. Даже если ребенок  взрослый. Эта связь бережет, охраняет, лечит. И не только своего ребенка, но и всех, с кем он продолжает жить.
Материнская любовь смягчает сердца.
Она противоядие от  равнодушия.
Она делает нас добрыми, человечными.
Она бережет внуков.
Ее не погасить, не остановить.
 Когда мы рвем эту связь, молитва матери становится  сильней.
 Из далека согреет тебя, защитит.
Мелькнет вдруг мысль - позвонить, написать...   и тонет, тонет в неотложных делах.
 Обрывается  связь, по которой светлым лучиком бежит к нам и к нашим детям жизнь.
Но если принимаем ее - наполняемся радостью. 
 Радостью   материнской  любви. И она  бежит уже через нас дальше, из поколения в поколение.   
Поэтому наши мамы постоянно чинят ее, собирают по кусочкам, по минуткам телефонных звонков, по фотографиям, по редким встречам.
И молятся, молятся за нас.