***

За многими делами прилегла. От слов его, от писем ли — истома. В руках его, так много теплоты. Ещё чуть-чуть и он уж будет дома.
Приедет. Он приедет лишь ко мне. Писал скучает и желает очень видеть. Ревную его к всей его семье. Не уж то буду всех их ненавидеть ?
Прислуживать, глядеть в его лицо. Как он смеётся. Как он хмурит брови. И как украдкой ласково кивнёт... Опять к окну. Да где же он ? До коли ?
Звенит ? Звенит ! Пролётка. Это он ! Домашние спешат ему на встречу. Пора бежать в гостиную к дверям. Не знаю, как на взгляд его отвечу.
Запнулась. Оступилась. Нужно стать. Молитву прочитать.
Ой, согрешаю...
Не пара мы. Не пара я ему. От первых дней сама всё понимаю.
Ступеньки. Ровно двадцать. У дверей. Лицо зарделось. Руки, те.. мешают. По складкам пробежала. Волосам.. И кажется, что все всё понимают.
Смеются. Он смеётся. Входит дверь. Кивнул. Глаза ! Ах, как же они сини. Качнулось всё. Ох, надо устоять. Осудят, скажут : Всё как у разини.
Какая же я дура. Он не тот. Не тот. Не тот ! Кто душу мне покроет. Уедет, расчитаюсь. В монастырь. Слезами... Покоянием омоюсь.

— Маруся ! Где ты ? Где ты ? Подавать !
— Иду уже !
Ну вот. Всё как обычно.
А вечером, он будет ждать в саду.
Нет пойду..
Пойду.
Хоть не прилично.