Реквием по убитой мечте

Одна из удивительных трансформаций, не поддающихся логическому осмыслению, является превращение родного человека, с кем недавно делил постель, — в постороннего прохожего, просто идущего мимо...
Задаёшься вопросом: «Как такое возможно?». Только вчера ласкал её, сжимал на измятых простынях, сливался в едином экстазе, пересчитывал поцелуями родинки... А сегодня её уже нет. Как будто умерла. Не отвечает на звонки, на сообщения, на пасхалки, что в надежде оставляешь, чтобы хоть как-то обратила внимание... НИ-ЧЕ-ГО.
«О чём она думает? Вспоминает? Переживает?» — вопросы, которые останутся без ответа. Конечно у неё давно ДРУГАЯ, жизнь. Кто-то, наверное, ласкает её также (а может даже лучше/хуже, ох уж эта фантазия), целует её (а когда-то МОИ!!!) родинки и шепчет нежные слова. А может она одна? Конечно я был последним дураком, что позволил себе, на изи, отпустить её... Разжать руку. Моя и только моя вина, но речь не об этом. Речь только о моих вопросах: «Неужели она всё забыла? Неужели всё, что было между нами — было эпизодом проходящего поезда? Она вообще любила? И как она может продолжать спокойно жить?»
Конечно, со временем, ты успокаиваешься, перестаёшь мучить себя лишними вопросами, прячешь своё, когда-то пламенное, сердце в дальний чулан и живёшь, как ни в чём не бывало. Живёшь, работаешь, радуешься простым мелочам, летом летаешь к морю, зимой украшаешь ёлку и считаешь, что совершенно счастлив. И только где-то там, глубоко внутри, тихо поёт голос реквием по убитой мечте.