Босиком по серебристой росе

  Раннее   майское   утро. Солнце  расплёскивает 
свой  тёплый  свет. Поёт  солнце  весеннюю  песню.
На  листьях  бородавчатых  берёз, на   молодой   шелковистой  траве  алмазами  горит  первая  настоящая серебряная  роса.
Солнце  проникало  всюду: в леса, в луга, в  речную  излуку, в кроны  кудрявых  берёз, всё  озаряя, всё  высвечивая, всё  тепля. Жизнь  обретает свою  полноту, свой  обычный  настрой:
и  свою особенную  таинственность.
Я  иду   на рыбалку мимо  кустов  сирени. Взрывчатые  и   пышные  кисти  сирени  белые – белые, как  снег. Какой  невозможно немыслимый  свет  льётся  от  этих  соцветий. А  запах  душистый  витает  над  округой.
Защёлкал, запел  соловей, а  за  речушкой  Липенкой  в  ольховнике  подала  голос  иволга, словно  объявила:» Жить  можно… жить  можно…»
Из  высокого  солнечного  поднебесья  слетела  песня,  будто  ручеёк  пролился, прозвенел. Кто  певец? Да  жаворонок, кто  же  ещё. Повис  меж  солнцем и  землёй,  и  поёт  свою  удивительно  жизнерадостную  песню.
В  бронзовом  сосняке  запела  свою  песенку  пеночка.  Голос  её  слышится  далеко. С определённым  ритмом  повторяет:» Тинь – тинь –тинь»
У  говорливого  ручья, покачивая хвостиком, важно  расхаживает  пёстрая трясогузка, слышится её  покрик:» Чи -  зять, чи – зять». Мне  же показалось, чей  это  зять?   
Завела в  глуби  Барского  леса  свои  часы  кукушка. И  бьёт  с жаром: »Ку- ку, ку- ку, ку- ку»
Над  руслом  речушки  Липенки  шумно, проносятся  утки.
Видеть  самому, как  рождается  утро -  радость.
Задевая  ногами  за  кусты, к  лесу   вела   петляющая  тропинка, заросшая  травой -  муравой  и  подорожником.  На  краю  луговины  булькал  ручеёк. Узенькая  проточка, перечёркнутая во  многих  местах  распустившимся  гибким  ивняком. Впереди, с ветки  на  ветку  ивняка  перелетала  рыжая,  с кривым  клювом  птичка. Смелая  и  любопытная, она  косилась на  тропинку выпуклыми, как  чёрные  ягоды  смородины  глазками и  тоненько  попискивала:» Чуть  свет… чуть  свет». 
Певчий  дрозд  с громким  стрекотаньем радостно  запел  поутру  песню в  густых  орешниках.  Коростель  сухо  заскрипел, в  середине  луговины.
Как  приятно  босиком  пройтись  по  молодой  шелковистой  траве. Серебряная  роса  холодит ноги, блаженствуют  подошвы, пятки, пальцы, а как  нежна и  мягка  подросшая  трава: когда  земля прогреется, её  тепло  передаётся  ногам. Вот  тут и  сам  не  заметишь, как  легко и  просто  перенесёшься  в   далёкое  детство.
Трава  зовёт  пройтись по ней  босиком. Иначе,   как  же  мы  узнаем и  мягкость, и  твёрдость   родной  земли, как  же  сможем  с нею  породниться?!