Я немного не здорова,
Нет голубизны в глазах,
Я немного нездорова,
Скука в небесах,
Все ищу его я где-то
Трепещу порой,
Я структурой женской вдета в ушко , он весь мой..
Не измеришь, не испортишь, мазохизма счёт,
Все вихляется надежда,
Где ж меня он ждёт,
Вроде я ему всем сердцем, миру вопреки,
А сознание на женском треплет волоски,
Он чуть чуть нажмёт сильнее -синь в глазах моих,
Поглощаю мазохизмом
Быль простых обид,
Я не ведаю откуда, задыхаясь в тон,
Я ищу ,чтоб даже сильным был ,лишь, только он...
Я не знала, что играла,
Про страстей гитар,
А сегодня трепетала
Хоть возьмите в дар...
Как себе сказать построже - церковь не поймёт,
Я же прям как Д’Арк в надежде
Лишь бы его гнёт...
Вот уже и вечер близок, ночь в окно стучит,
Необузданной лошадкой звук во мне журчит...
Я не знала - не здорова...
Что когда он зол,
Я как будто розы терпкой расстегну камзол.
Женское
© Copyright: Ингуля Болтаева, 2020
Свидетельство о публикации №220020401702
Свидетельство о публикации №220020401702
Рецензии