Роза

Сад расцветал под нежными лучами солнца.
Стояла поздняя весенняя духота.
Земля, уже разогретая по ходу марта, апреля и почти целого мая, готовилась к лету.
В саду лениво прыгали, стрекотали, ползали и летали насекомые.
Тишина. Гармония. Полное спокойствие.

В этом самом саду росла только лишь одна Роза. Зато какая!
Казалось, будто сам господь сидел, не спал ночами, вырисовывая тонкие и изящные узоры ее лепестков. Узоры из прямых, параллельных и пересекающихся линий, чарующие своей простотой.
Цвета у Розы, если говорить по-честному, не было. Она постоянно переливалась всеми оттенками красного. И блестела, нет, сияла будто полярная звезда в ночном небе.
Пахла Роза свежестью.
Свободой.
Жизнью.
Красотой в истинной ее форме.
Да, Роза была прекрасна.

Лесная чаща.
Солнце, пробивающееся сквозь полупрозрачную изумрудную листву.
Гибкие и острые корни деревьев, торчащие из-под теплой мокрой земли.
Тишину нарушало только одно.

Тишину лесной гармонии нарушал парень, бегущий не смотря под ноги.
Он бежал от своих проблем, от одиночества.
Его ноги болели, легкие разрывались и грудь постоянно вздымалась тяжелым дыханием.
Его бросили родители.
Его бросила девушка.
Он бросил учебу.
Ничего не нужно.
Нужна река.
На дне реки он найдет свое упокоение.
Навечно.

Жарило солнце.
Подул ветер.
Кусты, деревья и травы прогнулись под очередным порывом.
Лишь Роза оставалась на своем месте, незыблемая и непоколебимая. Цвела, пахла, грустила и дарила красоту.

Роза была красива.
Но она совершенно не желала этой красоты.
Ей не нравилось, когда зеваки, забредшие в сад, пялились на нее и восхищались лишь ее внешностью.
Ей не нравилось, как остальные обитатели сада обсуждали ее у нее за спиной и тайком завидовали.
Ей не нравилось, что на нее смотрели, не пытаясь почувствовать.
Она хотела принести пользу.
У нее была лишь красота.

Вверх. Вниз.
Вправо. Влево.
Одно дерево. Ветка в лицо.
Споткнулся. Упал. Руку разодрал.
Он потерялся.
И попал в сад.

Совершенно уставший, он увидел когда-то ухоженный, но ныне заброшенный сад.
Болотного цвета мох, проросший сквозь каменные плитки.
Старые, толстые в обхвате плакучие ивы, нависшие над облезлой, местами дырявой, скамейке.
Колючие и вкусные, опутавшие все, кусты шиповника.

Он устал. Ему хотелось есть, пить и отдыха. Ему не хотелось жить.
Ему нужно тепла.



Роза заметила прибывшего в сад.
Он выглядел потерянно.
Нет, не так потерянно, когда ты просто заблудился в лесу и случайно забрел в сад.
Так потерянно, когда ты потерял веру в себя, в людей и… в красоту, да, красоту жизни.

Он, бродя меж кустарников, деревьев и высокой травы-сорняка, увидел ее. Розу.
И он пошел к ней, ведь она излучала тепло и красоту. Она выделялась среди остального серого, недружелюбного мира.
Она была такой. На нее хотелось смотреть, и ее хотелось чувствовать.

Он встал и посмотрел на нее.

Она нашла в его глазах боль от потери.
Она нашла в его глазах усталость и жажду.
Она нашла в его глазах нежелание жить.
И она отдала ему все, что у нее было – свою красоту и свою энергию.

Он коснулся ее лепестков.
И почувствовал живительный огонь.
Почувствовал в голове ветер, разогнавший тучи боли.
Почувствовал поток воды, вымывший все сомнения из глаз.

Роза завяла.
Он хочет жить.