Ураган образов

 Ветер уныло завывает за окном десятого этажа, вся крыша дома содрогается от каждого порыва, пропуская через свои деревянные и прогнившие щели потоки ветра.
Отчётливо слышно всё, что происходит на крыше, слышно как бутылка, непонятно откуда появившаяся на крыше, качается из стороны в сторону по полу чердака, издавая характерные звуки, слышно как колышется ткань, оставленная там висеть кем-то очень давно.

 Как белый шум, звуки улиц аккуратно пронзают всю комнату, и лишь иногда это спокойствие прерывается каким-то особым, громким звуком, вроде звука мотоцикла, несущегося в непонятные дали, или звука клаксона на большом грузовике, что хочет покинуть заправку.

 К картине белого шума с улицы добавляется едва ли заметный ход механических часов, что висят над дверью, и чей циферблат мне совершенно не виден.

 Света в комнате вполне достаточно, плотные занавески хорошо задерживают его, при этом не давая комнате совсем погрузиться во мрак.


 Вот ветер стих, вероятно переменив направление так, что больше не задувает в крышу. Бутыль тоже перестала кататься, остановилась где-то посреди чердака и больше не двигается.

 На пару мгновений стих гул машин за окном, остался лишь лёгенький шум, доносящийся, кажется, отовсюду, в любой точке города. Часы резко и неожиданно встали, вдруг стало ясно, насколько большой шум они создавали своим монотонным и уже привычным тиканьем. Образовавшаяся тишина буквально вопила на неподготовленного слушателя, весь облик комнаты преобразился стоило звукам вот так исчезнуть. Свет по-прежнему аккуратно заливался в комнату, сменив свой сугубо белый цвет на более тёплый, солнце вышло из-за туч, надо полагать.


 Тишина всё продолжалась и продолжалась. Привычные образы вдруг менялись. Ломались. Всё вокруг стервенело. Всё вокруг выказывало недружелюбие. Началось нечто странное, необъяснимое.

 Вдруг начался страшный ураган, шторм. Внешне всё осталось как раньше, однако сама суть всех предметов в комнате изменилась. Тишина вдруг сменилась странным монотонным звуком, который как-будто имел необъяснимо странное происхождение. Всё вокруг пребывало в задорном движении, пляске, оставаясь при этом на месте, не меняя своего положения. Глаз не видел этого всего, но нечто глубинное ощущало на себе весь происходивший водоворот.

 Всю внутреннюю суть как бы увлекало за этим цикличным потоком, заставляя покинуть само тело. Но поток был недостаточно силён, чтобы сотворить это. Весь мир за пределами комнаты как бы больше не существовал. Смысл покинул все предметы, вся их идея, душа, крутилась теперь вокруг, периодически спотыкаясь об ещё сохранившие смысл образы и зазывая их суть с собой в пляс.
При этом всё физическое замерло, замёрзло. Время как будто бы встало на месте не двигаясь никуда.

 Это было немыслимо и невыносимо, хотелось вернуть всё так, как оно было. Так и получилось. Постепенно буря стихла, странный звук исчез ровно так же, как и появился, всё заняло свои позиции и стало как раньше. Вернулись звуки ветра и бутылки, которая продолжала кататься по полу. Вернулись звуки улицы, машины вновь двинулись дальше. Часы пошли как ни в чём не бывало, и, как выяснилось в последствии, совсем не отставая.
 
 Свет вновь стал белым, как будто бы солнце вновь спряталось за облако. Всё завершилось, не оставив никакого следа от самого себя.