Снегопад

Как-то очень давно, один старый человек сказал, что счастлив тот, кто может слышать ветер из прошлого…
Трудно что-либо говорить о счастье, но мне кажется, что иногда я слышу этот ветер.
Он несет мне из бездны прошедших лет звуки-воспоминания, которые с волнением встречает моё сердце – звуки, родившиеся в моем детстве, моей юности…
Они легко узнаваемы, незатейливы и просты, но для меня бесценны.
Как искры – на короткие мгновения, эти звуки освещают самые дальние уголки моей памяти.
Шум реки, в которой моя мама полощет бельё, стоя на маленьком мостике.
Лёгкое, почти беззвучное, колыхание занавески открытого окна свежим летним утром – счастье первых дней каникул.
Скрип открываемой, пришедшим с работы отцом, калитки.
Милая картавость моего имени из уст славной девочки – первой любви.
Быстрый топот босых пяточек младшей сестрёнки по залитому солнечным светом, чистому полу нашего дома.
Шелест разогреваемого на сковороде масла для утренних воскресных блинов.
Ворчание нашего одноухого рыжего пса в будке, что стояла в углу двора.
Лучики солнца на стенах моей комнаты по утрам – я их тоже слышу…
Звуки затихают под тяжестью снегопада времени.
Колючие снежинки лет безжалостны.
Проходят года и звуки, такие дорогие моему сердцу, постепенно затихают.
Их уже почти не слышно.
И они никогда больше не повторятся.
Какое странное это слово: «никогда»…

Рассказ занял второе место на краевом конкурсе рассказа «На Енисейской волне-2017».