Не зажигают в Храме небесном попросту свечи,
Жили да были, тропы топтали овечьи.
Деньги на мыло меняли. Мыло на скатерть,
Что ж, опечалилась глядя, предвечная Матерь.
Попросту все, от волос до ногтей розоватых,
Снег ли ложится, сугробы топорщатся ватой.
Лютые зимы, песни февральской метели,
Жили, да были, и вовсе гляди постарели.
Холодом дышит солнце в заснеженных рощах,
Годы врачуя, тела проверяют на ощупь.
Дай же нам Боже, хлеба святого и века,
Там уж приедем, в гости, на ослике пегом.
Не зажигают в Храме...
© Copyright: Валентина Душина, 2020
Свидетельство о публикации №220020601244
Свидетельство о публикации №220020601244
Рецензии