Люди Искусства, 1860

Кружась в полете брачном, как весною мотыльки,
Играют нежно колдовскими звуками, цветами,
Мелькая дивными, в узорах чувственных, крылами,
Хоть рядом с жизнью, но от жизни далеки!

Ликующая их, на берегу реки рожденная толпа
Порхает словно первый снег и так же тихо тает.
Саму себя она в бесстыдном танце забывает,
В пороке нежном восхитительно слепа!

Но страсти истинной не знают их тельца:
И дикий трепет и восторги упованья –
Все только жалкий лепет перед бездной мирозданья,
Да есть ли у них души и сердца?

Из тьмы бесчувственных веков летят в пылающий огонь
И, превращаясь в зыбкий прах, что догорает в небе –
Блаженный счастья миг узнали ль на потребу,
Устав от ветра ледяного и стрижей погонь?

А если нет, к чему безумная смешная мельтешня?
Чье вероломное ужасное коварство
Толкает светлое и радостное братство
Быть грубым кормом смерти на исходе дня!?

Влечет не суть, что столь мрачна, коль без прикрас.
Она пусть дикарям филоствующим достается…
Зовут весенние поля и блещущее солнце:
Танцуют – для непосвященных – вас!

1860

А. Матисс Танец, 1910