Поле

  Давно отгремели бои большой войны, давно спят в сырой земле её солдаты, выросло не одно поколение детей, не знавших эту войну и вроде пора бы забыть всем о ней.  Но стоят укором живые памятники её – поля, где шли бои, где каждый клочок земли омыт кровью солдат, где стоит вечное безмолвие.  Поля, изрытые снарядами. Им время нипочём. Ни ветры, ни бури не могут заровнять ямки-воронки, и, как оспины на лице больного, они сплошь покрывают поля минувших боёв.

Странно видеть эти поля, заросшие ковылём.
Они бы могли рожать хлеб, кормить сочной травой скотину. На них могли бы строиться города и сёла… Но они стоят широкие, просторные, пустынные и жуткие в своём одиночестве.
  Их нельзя трогать, в них зарыта война. Её снаряды нет-нет да и дают о себе знать, попадая в руки несмышлёных детей.
Её солдаты похоронены в курганах, а то и просто в бывшей воронке, и нельзя потревожить их вечный сон, невозможно, не должно! Кажется, что даже птицы замолкают, когда пролетают над такими полями.

Люди могут забыть о войне, о горе, о своих героях, но земля ещё долго будет хранить на своих полях отметины об этом. И нет силы изменить это. Природа памятнее нас. И страшные осколки войны из её тела не удалить никакому врачу.