18. 10. 19

Когда мне становится скучно,
Я хожу на твою страницу.
Я представляю, что все же тебя люблю.
Сгребаю в нелепую кучку
Истлевшие кости-спицы,
Строки песен и слезы, осушенные на ветру.

Я грежу о втравленных
Под кожу родимых буквах.
О прощальном - а вдруг? -
Моем для тебя письме.
Безумцем отчаянным
С глазами до жути мутными,
Покупаю ближайший, скорейший билет к тебе.
Чтобы пройтись по той мостовой, истоптанной
Твоими подошвами.
Впитавшей твои шаги.
Чтобы в последний раз притвориться брошенным,
И в урну в сердцах засунуть свои стихи.

По полу рассыпав себя неуклюжим чудищем,
Глотаю, смотря в потолок, известковую пыль.
Не кляну теперь прошлого. Не плачу о скучном будущем.

Возвращаю билеты, стеклянный обняв костыль.
И вновь отрешенность приятная к телу воротится -
Улыбнусь, приласкав беднягу, что был в бреду.
И шатаясь, отправлюсь вершить не свое пророчество,
Понимая, что в чем-то себе безнадежно вру.