Не отказывайся от мечты

- Убийца, убийца, убийца, - он опять проснулся в холодном поту, оглянулся, взял с грязного, давно не мытого пола, пол бутылки водки и приложился прямо к горлышку. Этот сон преследует его каждую ночь и как то связан с воспоминаниями о прошлом. Вот вспомнить бы только как.

Он встал, включил свет, всё равно уже больше не уснёт, и оглядел комнату. Взгляд скользил по рваным обоям, залитых винными пятнами, остаткам еды на столе, старому продавленному дивану и разбросанным везде пустым бутылкам из-под алкоголя. А ведь раньше всё было по другому. Воспоминания нахлынули на него, и слёзы потекли по небритым щекам.

Он всегда жил по чужой указке. В школе был пай-мальчиком и отличником, потому что было нельзя огорчать маму. Она воспитывала его одна и работала на двух работах. В институт поступил, тоже куда мать сказала, нужно было получить престижную профессию и сделать карьеру. Мать, при каждом удобном случае, говорила что она всем пожертвовала, он должен быть ей благодарен. И вообще, ей лучше знать, что для него лучше. Даже жену мать выбрала.

Так и жил, ходил на ненавистную работу, регулярно ездил с женой и двумя детьми в отпуск. Со временем обзавелся своей квартирой и машиной. Свою жизнь он ненавидел, но приходилось это скрывать. В конце концов, что не хватает? Да многие из знакомых мечтали быть на его месте.

Потихоньку стал пить. Сначала по рюмке по праздникам, потом с друзьями по пятницам, потом каждый день. Жена забрала детей, подала на развод и отсудила квартиру. Ему досталась однушка, что осталась после смерти матери. С работы уволили и единственное место где смог устроиться - это грузчиком в соседний магазин.

А ведь когда-то была мечта. Мечта стать писателем или сценаристом. Даже писал в тайне от матери. Хотел поступить в Литературный институт, но мать и слышать ни о чём не хотела. По её словам,

- Писатель не профессия для мужчины. Да и вообще не профессия.

Даже был один любимый роман, который мать обсмеяла и швырнула тетрадь в мусор. Голубое солнце, розовое небо, парящий дракон. Город затерянный в скалах. Он любил этот роман, как любят ребёнка, но в угоду матери от него пришлось отказаться.

Вот теперь король этого города приходил к нему по ночам в кошмарах и называл убийцей. Король был прав, он был убийцей. Похоронил мечту. Мир, созданный им мир, умирал. Он ведь был творцом, а согласно одной, недоказанной, теории, мысль материальна. Следовательно, материален и созданный кем то мир и автор, бросивший то, что создавал с любовью, убивает героев. Ведь про них никто никогда не узнает.

Мужчина огляделся по сторонам, боги, до чего он докатился, а ведь кто-то нуждается в нём. Пусть даже это и вымышленные люди. Они ведь тоже имеют право на жизнь.

Всё, решено, с прошлой жизнью покончено. Правда пока придется работать, как и раньше, жить то на что-то надо, но больше ни капли спиртного.

Он вылил остатки водки в раковину, освободил край грязного стола, достал старую, оставшуюся с тех времен и вытащенную из мусора, тетрадь. Открыл её и дрожащей рукой вывел строчку.

" Светило голубое солнце, а в розовом небе парил чёрный дракон"