Грех живописца

Запрет для человека создавать любые копии Божьего творения, так усмиряющий бурлящие под солнцем юга энергии и адресующий их на освоение уже созданного, нехарактерно действует и в наших северных странах, где энергии не усмирять – пробуждать надо бы и выводить нашу вековую косность и лень.
Пример – древняя русская живопись: иконопись. Икона не портрет и не фотография реальности. Что это, как не единственно возможная по силам "копия" Божьего мира... и не копия? Подвиг изографа, в посте и молитве создающего образ, дышит смиренным величием говорящего через и как бы помимо художника, тихой радостью – заглянуть как смогу в светлое окошко – и покаянием, что заглянул. Тот художник, кто искусство своё как искус преодолевает всю жизнь без остатка.
А хочется заглянуть – ведь хочется...
Слышно, что и в исламе теперь не так строг запрет на изображение. Вода течёт где ниже... И у нас найдутся такие, кто готов в глаза святым вставить пятачки. Бог судья! Но грозен ангелов полёт и "тявс, тявс, тявс" наоборот...
Отец Онуфрий, обходя по окружности Онежское озеро, всю истыкал гвоздиком обнажённую Ольгу, оставив неповреждённым одно лицо. Захватившим его отвечал он так: мёртвые, прибывшие с луны, велели сделать это...
Мужики стали бить и топтать отца.
Тут закричали:
– Смотрите... Смотрите...
Обнажённая Ольга пока шум да дело быстро и неровно уходила вдоль берега, неся лицо в руках, шла по кромке воды – пока не догнали и не остановили доброжелательные студенты консерватории, оба из Китая, оба в масках антивирусных. Дали и Оле такую масочку. Подвязалась и пошла.
А за отцом Онуфрием подоспела карета "скорой помощи". Перевозка. Дюжие ко всему привычные санитары взялись и всадили его в нутро, а там дальше видно будет и не наше это дело.
Мы ведь не глухие вроде. В келье полотенце – под полотенцем баба...
Не иметь, имать – не прикасаться даже: тихим светом напоив глаза – смотреть и смотреть... Поднимаясь от низости своей до высоты, откуда спустилась эта низость. Космонавты летали, выпили весь чай. Отражение видишь – а не имаешь... И так и уйдёшь за ним под воду и колокольный звон... Не нашёл средоточия силы в прожитой жизни.
Что же мы: не слышим матерей, для нас утробу раскрывающих? Купаемся как в олифе во грехе и тускнеют природные краски, да не поновятся: сии не священны иконы – отец отвергнул...
Много было сказано городам, а сёла опустели. Молись, батька... да покрывая матку, не создай ещё чудо-юдо.


7 февраля 2020 г.