Без названия
Уже пятнадцать минут, как начался рабочий день. Ты всё ещё в очереди за кофе. Но добился, выстоял, смог. Идёшь на рабочее место. Сел. Включил компьютер. Бумаги, таблицы, отчётность, клиенты... Обед! Бумаги, таблицы, отчётность, клиенты... Восемь вечера. Первая мысль за весь день, которая вызывает эмоциональный всплеск: "Какого чёрта я здесь делаю!?". Коллега за угловым столом, видя напряжение на твоём лице даёт дельный совет: "Приходи раньше! Тогда всё успеешь!". Молчишь, делаешь вид, что очень увлечён каким-то документом, иначе прибил бы. Коллега уходит. Доделываешь работу. Смог, добил, превозмог! Девять вечера. Бросаешь всё, только выключаешь свет и пулей летишь на улицу.
Сигарета! Ах эта сладкая, дурманящая радость... ровно до второй затяжки, после которой голова раскалывается. Пошатываясь идёшь на остановку. Лабиринт рассосался, разъехался по домашним тротуарам. Ждёшь автобус. Кажется, что его нет так долго, что устаёшь ждать и садишься на лавочку. Закурил. Из ниоткуда появляется мать с малолетними детьми и устраиваются рядом. Встаёшь, уходишь. Вот и автобус. Не садишься: ещё не докурил. Снова ждёшь. Следующий не настолько пуст, как хотелось бы, но свободное место есть, да к тому же сзади. Садишься. Смотришь в окно, играет радио в салоне, незаметно засыпаешь. Что-то снится и вроде даже приятное. Толчок. Открываешь глаза. Осматриваешься. Кто-то материт водителя. За окном горит красный сигнал светофора: судя по всему автобус быстро ехал и резко затормозил. И тут ощущаешь себя словно доспал, недостающие утром, тридцать минут. Бодрость! Готов на подвиги. Начинаешь строить планы на вечер. Смотришь на часы: уже без десяти десять. Планы... они только что умерли.
Пришёл домой. Пустота. Открыл холодильник, что-то съел, не потому что хочешь, а потому что надо, иначе сил совсем не останется. Скорее добить этот день: уснуть, а завтра будет лучше. Определённо будет лучше! Лёг спать.
Темно. Подул ветер. Смотришь в окно. Ветви деревьев, как лапы невиданного монстра, шевелятся и пытаются дотянуться до стекла. Вот раздался первый стук - дотянулись. Второй, третий... ветер затих. "А может они уже внутри?" - спрашиваешь себя. Закрыл глаза, повернулся к стене лицом. Что-то холодное коснулось спины. "Это пот, всего лишь пот!" - убеждаешь себя. Прячешь спину под одеяло. Немного погодя укрываешь одеялом ноги - "Мало ли!". Открываешь глаза и резко поворачиваешься на сто восемьдесят градусов: никого! Смотришь на проём в стене ведущий в кухню, там тоже никого. Обнимаешь подушку, закрываешь глаза тёплое ощущение сна начинает накрывать. "А если оно прячется?" - внезапно рождается вопрос. "А если оно сейчас прямо передо мной?". Глаза открыть страшно, жутко. Замираешь и вслушиваешься, внюхиваешься в пространство. "Вроде ничего." Но голову прячешь под одеяло. Лежишь. Замер. "Что за бред! Я выдумываю!" - говоришь вслух и выбираешься из под укрытия. Пустота. Никого. Снова подул ветер. "Какая чушь!" - думаешь про себя и ложишься. Ложишься лицом к стене, мало ли! Засыпаешь!
Утро. Проснулся. Встал. Вопрос не стоит выспался или нет - какая разница! Новый день - новые дела, точнее старые дела по новому.
Свидетельство о публикации №220020800601