Муки творчества

Жить лучше на севере, ну а мечтать о юге:
Мороз приходит в голову так же, как и жара.
Неожиданно думаешь о каком-нибудь там ворюге,
А голова подкидывает глагол на «ра».
Радоваться. Примитивно и слишком грубо
Пытаюсь изобразить улыбку на бумаги лице
И чувствую, как ее важные бумажные губы
Сожалеют о бедном и бледном глупце.
Размер хромает, нет одинаковых расстояний,
Зато мысли аукаются, не в силах пока найтись,
Подбираю их, как алкоголик, гляжу – а я не
Собрал и трети, орлов, вишь, не тянет ввысь!
Одна орлица сидит, она красит ногти,
Не знает Тацита, а только чистый фольклор,
Оголила суть, глаз не оторвать от ног ли,
От рук ли – а только дергается курсор.
Вторая трясется от страха – чего б не вышло,
Цитирует классиков, дерется с первой, порой;
Уважает статистику, закон для нее «что дышло»,
Среди мыслей хочет быть первой, а не второй.
Еще есть одна: надевает серые платья,
Обожает старые фильмы, здоровый сон,
Относится к жизни легко, ей все люди братья,
Не брат почему-то только Анри Бергсон.
Четвертая мысль в смятеньи – себя теряет,
Нет связи с мозгом, бродит, как тень одна.
При виде денег – обморок (лечит чаем),
Не курит «Winston», совершенно не пьет вина.
С такими мыслями живи хоть на севере, хоть на юге:
Какие, простите, требовать с них стихи?
У меня не комсомол и не гитлерюгенд,
А поэзия, кто-то сказал, это гул стихий.
Гул в голове пока, в ней джазовый барабанщик
Играет соло, конечно, мне одному:
И я, как юродивый или простой обманщик,
За свет выдаю вечернюю полумглу.

29.01.2020 г.