Череп баронета 1 - Склеп

– Не будь таким мнительным, Франсуа!

– Ты серьезно, Том?!

Юноша посмотрел на друга с искренним удивлением.

– Это же чумной труп!

– Да. И ему три тысячи лет.

– Лишь по твоему мнению. Знаешь, споры некоторых болезней…

– Хватит бурчать и тяни за ноги! Боже мой, с кем я связался?! Лучше б пошел с кузиной.

– Оставь свою патетику, Том. Если я умру в корчах, это будет твоя вина.

– Милый, дорогой Франсуа! Бескрылая ты божья букашка! Конечно, ты умрешь в муках, корчах и все такое – как и все мы на этом свете. Вини свою дорогую матушку. О чем она вообще думала, когда рожала такую буку? Еще радовалась, небось… Ведь радовалась, скажи?

– Уже не вполне уверен. Я полный идиот, что с тобой связался.

– Мы с тобой художники, Франсуа, – серьезно сказал Том, отстранившись от скелета в пыльном тряпье. – И пока мы не отколем что-нибудь этакое, будем единственными, кто так считает. Миру нужен скандал! К тому же, если все получится, Джоан прибежит к тебе голышом.

Франсуа задумался: что ни говори, Джоан была красоткой. Как-то он видел ее в платье для купания… Небольшой перфоманс с гобеленом и мертвяком – скромная цена за жемчужину нормандского побережья.

– Так-таки прибежит?

– Спорю на этот труп!

– А если не прибежит?

– Как так?

– Ну, скажет, например, что не позволит прикасаться к ней теми же руками, что к мертвякам?

Пришла очередь задуматься Тому (что происходило не часто). В сказанном Франсуа был резон.

– Нет, думаю, все будет в порядке. Инстинкту размножения только повод дай. А что может быть лучше, чем популярность? Увидит, как другие бегут – и сама рванет.

– Ну ладно…

Франсуа схватился за лодыжки и потянул.

В его руках оказалось по две иссохшие кости в трухе шерстяных штанов – большеберцовой и малоберцовой, как бы уточнил медик.

Но юноша не был медиком. Отринув жуткую ношу, он с воплями бросился вон из склепа, оставив друга в обществе мелкопоместного баронета, весьма озадаченного гипотезой, что он умер от чумы три тысячелетия назад, в то время как знал совершенно точно, что скончался от апоплексического удара в декабре 1611 года в полные шестьдесят четыре в собственной теплой спальне, окруженный любящими его, хотя и не лишенными интереса, родственниками.

– Странный… малый… – проскрипел баронет, обращаясь к Тому.

– Не то слово, – согласился юноша.

– Всегда… такой… – тон баронета имел лишь повествовательную интонацию, но, без сомнения, это был вопрос.

– Да нет, в общем-то… Так-то он ничего, просто впечатлительный.

– М…

– Извините нас. Видимо, ничего не выйдет. Придумаем, что-нибудь другое.

– Не… парься… – сообщил скелет, как бы подводя сумму всем переживаниям плотской жизни.

Том молча накинул пальто и вышел, затворив за собой окаменевшую от времени дубовую дверь, и направился в ближайший кабак, где, он был уверен, Франсуа уже надрался в зюзю от пережитого.


Далее: http://www.proza.ru/2020/02/15/1372