Февраль окунул почерневшие кисти
В остатки белил прошлогодней зимы.
Художник простых и незыблемых истин,
Не хочет брать краски у неба взаймы.
Придётся потом отдавать, да ведь нечем,
Не пишет он пёстрых картин на заказ.
Пустыми надеждами души не лечит
И лживым пейзажем не радует глаз.
Ах, кто же такое искусство оценит
И бросит художнику горсть медяков?
Не то что Апрель, тот притворщик весенний,
Что публику тешить обманом готов.
Уж он-то подстроиться ловко умеет!
Малюет легко на потребу толпе.
Талантом не блещет, пускай, но умнее...
Набросок поярче -- и полный успех!
Полотна расписаны нежно-зелёным,
Лазурным и жёлтым -- вполне хороши!
Он плату возьмёт не серебряным звоном --
Доверчивой радостью чистой души.
И только желанный подарок получит,
Как тут же бесстыдно поблекнут холсты.
И смоют водой налетевшие тучи
Дешёвые краски такой красоты.
Художник
© Copyright: Юлия Ильина2, 2020
Свидетельство о публикации №220021001257
Свидетельство о публикации №220021001257
Рецензии