Прощение

«Веришь, время пожалуй не помнит слов,
Для него это эхо чужой мольбы
Перепачканной тушью на дне зрачков,
От которой всё чаще в груди свербит...»



Тишина. Светофор щёлкает жёлтым. Перекрёсток спит. Только шаркающие шаги рушат эту пульсирующую идиллию. Сирень. На углу перекрёстка целые заросли этого кустарника. Ароматы радостно забираются в ноздри и нейроны спешат сообщить о настоящей весне. Весне, которая готова поселится в оставленной прежде квартире. Весна. Это слово на языке катается непривычно нежно, словно оно состоит из безе или взбитых сливок. Шаркать по дороге всё сложнее, вроде бы и можно продолжить, но крылья за спиной всячески протестуют - то и дело приподнимая над тротуаром. А ведь сознание уже забыло, как это - жить с крыльями. В ту ночь, годы назад, меня хватило лишь на прощание. На простейшую фразу - «Прощай, так будет лучше...». Я даже оставил на вешалке злополучные крылья. Какой в них был смысл? Я всё решил. Решил за обоих. Но даже не смог сказать это лично, отправил голосовое сообщение и следом выбросил телефон. Телефон и тебя... Но весна. Сирень. Этот мигающий жёлтый. Знакомые крылья. Прощание... Но не прощение. Хотя по правде его я и искал всё это время. Шаркал по улицам, зиждел ненависть, злобу, боль. Боялся просить прощения и простить... Сам. Боялся себя похоже больше, чем кого-либо на свете. Только город уже просыпается, первые машины несутся по перекрестку, оставляя за собой красные дорожки от фонарей. А следом придёт новый день, новая жизнь для которой всегда будет место прощению, прощанию и крыльям...