Надрыв

                Для  той  души,  что  Русь  Святую,
Несёт  в  себе,  пока  жива,
И  всякий  край,  и  даль  родную,
И  ту  деревню,  что  одна.

Ей  безразличен  флаг  у  власти,
Кровавый  стяг  от  «Октября»,
Или  фактической  напасти,
Пиджак  малиновый  в  «друзья».

Всю  боль  свою  в  себя  запрячет,
Смиряясь  видимо,  для  глаз,
А  там  внутри,  рыдает,  плачет,
Христу  молитвенно,  за  нас.

Для  той  души  не  нужно  фактов,
Липучих  жвачек  пестроты,
Её  мутит  от  чуждых  грантов,
И  лоска  чуждой  красоты.

Она  кричит,  в  себе  рыдая,
За  пьянь,  за  грязь  в  селе  своём,
За  лес,  загаженный  до  края,
За  те  гробы,  что  лягут  в  нём.

За  говор  наш,  что  только  с  бранью,
Язык  великий  обокрал,
И  пьяной  глоткой,  будто  данью,
Хвалу  для  беса  воспевал.

Чего  уж  праздновать  сегодня?
Кому  регалии  давать?
И  под  трибунами  от  власти,
Чему  руками  нам  плескать?

Кричит  она,  как  извращенка,
Ища  родню  в  своём  селе,
Но  пустота  вокруг  и  стенка,
Как  чёрный  страж  в  её  беде.

И  лишь  одна  отрада,  слёзы,
В  молитве  тихо  проливать,
За  Русь  свою,  ей  лишь  на  Бога,
Осталось  видно  уповать.