Страх белого листа. Муза, где ты?

Страх белого листа. Ожиданье музы. Ходишь, ищешь, да где же она?
Вот кажется она идет, но муза только посмеялась, коснулась ладонью и убежала.
Вот вроде бы повеял легкий ветерок вдохновения, чуть коснулся волос и затих.
Да где это видано? Как писать-то теперь? Ни тебе музы, ни вдохновенья!
И я сижу подперев голову правой рукой, а левой набирая строки.

Что ж..справимся как-нибудь самостоятельно. Шаг за шагом. Не лыком шиты.
Пусть она потом локти кусает, что не пришла. Я и без неё такое напишу, прям закачаешься.

Опять этот хохот. Издевается. Эх, муза. Плутливая девка- ты. Не хочешь работать.
Всё тебе хиханьки да хаханьки.
Собираю волю в кулак- пишу. Муза придет на всё готовое, когда уже и стол накрыт, и гости собрались. Останется ей только усесться на свободном месте. 

А потом муза ещё будет доказывать, что это она меня вдохновила. И будет смотреть, горделиво держа голову, подавая мне свёрток рукописи. 
Да разве с музой поспоришь? Она ещё обидится и вовсе приходить перестанет. А так хоть заглядывает иногда. Веселит меня своим озорным смехом. Невольно на мою физиономию накатывает улыбка.

Да, пусть подписывает рукопись.
«Засим, удостоверяю, что вышенаписанное создано, благодаря мне. Ваша муза».