Прах хранителя. Пролог

Нет, дождя не было и люди не стояли под зонтами, одетые во все темное, молча глядя на могилу, слушая монотонное бормотание священника. Не прятала слезы под черной вуалью мать, держа в дрожащих руках насквозь промокший платок. Не поддерживал ее за руку хмурый отец, попутно принимая соболезнования от родственников и друзей умершего сына. Ничего этого не было.

Было лишь солнце, что ярко сияло и пекло шею мужчине, который держал в руках урну и шагал по вытоптанной тропе. Пот струился по его лицу, казалось, он еле передвигает ноги, но он упорно шел на вершину выступа Полуденного каньона. Таково было последнее желание его сына – развеять его прах над этим самым каньоном.

Открыв урну, мужчина опрокинул ее и впервые, с того момента, как он узнал о случившейся авиакатастрофе, он заплакал. Не тогда, когда он вот уже неделю не получал от него сообщений, не тогда, когда ему позвонили из морга и даже не тогда, когда он забирал его тело. Именно сейчас, глядя на то, как серые пылинки уносит весенний ветер и он медленно теряет их из виду.