Птичий грипп

  Жалкое, слабое, трусливое, обескровленное человечество! Люди, разучившиеся мечтать. Люди, забывшие о главном. Люди, смотрящие в синеву небесного океана, но видящие лишь пробку из облаков.
  Люди? Птицы, медленно умирающие в своих клетках! Не поющие соловьи, не парящие орланы, способные вцепиться когтями в жертву, нет! Люди-птицы, теснотой пожирающие друг друга, безобидные, сварливые наседки, высиживающие яйца малодушия и ненависти.
  Они бесконечно лгут себе, подрезают друг другу крылья и всё желают, желают — только на словах — летать. Они смотрят в бегающие глазки соседа и видят напыщенное довольство, скрывающее отчаяние. 
  Рабы, позорно распятые экономической системой. Доноры крови для капиталистических вампиров. Изощрённая массовая казнь во имя иллюзии постоянного роста, процветания и прогресса меньшинства.
Больше нет общества, отныне — птичник, который сходит с ума.
  Покорение далёких планет, невероятные технологии, счастливое будущее — всё это инъекция чистейшей лжи, наркотик для неизлечимо больных: чем ужаснее реальность, тем ярче сны.
  Люди — пресыщенные, самодовольные, трагически бесплодные.
  Люди — тряпки, затёртые рутиной до дыр.
  Люди — слишком обыкновенные, послушные и только зарабатывающие.   
  Люди? Нет, павлины и страусы, ставшие потребителями.
  Я кричу: «Люди!»
  Но в ответ слышу лишь кудахтанье.
  И они что-то говорят о будущем?
  Я же говорю о могильнике.