Чёрный человек

Он пришёл в пустую комнату. И вместе с ним пришли шорохи, пришли неясные тени на стенах. Пришли бледные моли, то и дело мелькающие перед глазами. Он был в чёрной одежде, но лицо было бледным. В комнату попадал золотистый свет от фонаря, с улицы, но золото света возле него тускнело и была видна бледность щёк. На глазах были чёрные очки От этого было ощущение, что он не смотрит. Будто он слепой. Он немного осмотрелся и задал вопрос:
- Ты одинок?
- Кто ты такой?
- Чёрный человек. Называй меня так.
- Зачем пришёл?
- Чтобы тебе было с кем поговорить.
- Я такой же внутри, как и ты снаружи, - грустно сказал он.
- Ты честнее, - ответил чёрный человек. - В тебе иногда просыпается желание добра. Во мне этого нет. Я другой. Я ищу идею.
- Зачем?
- Чтобы было интереснее жить.
- Тебе грустно?
- Зло не приносит радости.
- Займись благотворительностью.
- Всё украдут чёрные люди.
- Вас много?
- Много.
Помолчали.
- Я сейчас уйду. Не люблю рассвета. А ты не грусти.
- Спасибо.
- Доля у тебя нелёгкая, но у таких как ты есть путь.
- Какой?
- К Богу. У нас такого пути нет.
- Почему?
- Души отданы...
- Кому?
- Не предавай душу! - сказал устало незнакомец и растворился.
На стуле, где он только сидел никого не было. Исчезли и моли. Даже теней не стало на стенах. С улицы мягко пришёл свет рассвета. Стало легче дышать. Наступал день. Уходили тени ночи. Уходил мир тьмы. Уходили сомнения. Надо жить. Надо радоваться. Но почему так жалко чёрного человека? Почему думаю о нём с грустью. Может от того, что он похож на кого то из моих знакомых или похож на меня самого. Но зачем тогда этот мир. Чтобы ждать рассвета. И жить дальше. Чтобы жила душа.
Чтобы жила моя душа.