***

ГРУСТЬЮ ПРОПИТАН…

- Закат всегда пропитан грустью. Потому, что каждый раз, провожая его, думаешь: каким ни был, удачным или неудачным, это мой день, и он уходит навсегда, - так я думал стоя на обочине возле леса, наблюдая за красивейшим зимним закатом. Кроваво красный диск солнца еще висел над лесом, покрытом белым саваном. Казалось, лес спит, или даже того хуже. Ни шороха, ни ветерка, будто все вымерло, тишина стояла оглушающая и только иногда, когда я переступал с места на место, под ногами хрустел снег и этот звук уносился в чащу. Но вот тени стали длиннее, солнце уже на половину зашло за могучие сосны, а его закатные лучи пробивались сквозь сосновые лапы. И это было сказочно красиво.
Закат почти всегда во всех мирах, багров, кровав, залит расплавленным золотом, пурпурен, что-то такое в нём патетическое, драматическое, тревожное, этакие пышные похороны дня по всем классическим канонам. А вот новый день рождается негромко и неярко. Чуть заметная позолота, еле ощутимая розоватость в море утренней белизны, нежно и светло, внушает радость и надежду, просто прогоняет тьму и всё, без всякого пафоса, нажима и напряжения.
Сердце ноет на закате, каким бы прекрасным он не был.
И вот, пожарище заката, присыпанное белым пеплом звёзд, угасло.
Солнце ушло. Наступает время демонов…