Поэзия о войне ветерана 374

   СЛОВО О ПРОЛИТОЙ КРОВИ

«Давно оглохли полковые рации,
Простуженно кричавшие: «Вперёд!»
До желтизны повыцвели реляции,
Лишь нашу память время не берёт.

Болит, как рана, память поколения.
...В огне леса, и хлеб, и русский лён.
И кажется, до белого каления
Над нами мирный воздух раскалён.

Доватор, приподнявшийся на стремени,
Из-под руки глядит на нас в упор.
То не укор. В пространстве и во времени
Мы познаём себя до этих пор.

Казалось бы, вся суть вещей просвечена,
Пронизана Священною войной.
Неколебим итог её. Развенчано
Зло на земле. Упрочен шар земной.

Но вот глубинно проникаю в души я
Иных людей. Затем над строчкой бьюсь –
Подспудного боюсь прекраснодушия,
Забвенья, как безвременья, боюсь.

За что казню себя такой нелепостью?
Смотрю на шрамы на седых висках

И всё немею пред громадой Эпоса,
Который нам осмысливать в веках.

Как всё объять?
В душе, в архивах рыться ли,
Чтоб истину постичь наверняка –
Кто были те, планеты нашей рыцари,
Пришедшие от плуга и станка,

Богатыри той битвы исторической?
Я перед правдой сердцем не солгу,
Коль так скажу:
Вопрос не риторический!
Мы перед ними всё еще в долгу.

Нам отвечать, какою правдой-верою
Они служили миру на земле,
Когда пылали их шинели серые,
Как пламя прометеево во мгле.

Как памяти далёкой отражение,
Застыл на старой киноленте взрыв...
Ушли они в последнее сражение,
Своею кровью землю обагрив.

Ушли они – далекие и близкие –
В немеркнущую вечность, в зной времён.
Шумит листва берёз над обелисками.
Солдаты у простреленных знамён.

У времени непостижимо быстрого
Есть свой накал и свой девятый вал...
Я эту память тоже кровью выстрадал,
Когда солдатам раны бинтовал.

И до сих пор ищу свои критерии –
Мне кажется, на всех материках,
Как дуги вольтовы, ещё гудят артерии
И кровь упавших – на моих руках.

На травах, на снегу.
Она не ржавая
От времени, от ливней и ветров.
Она горит!
Могущество державное
Озарено её огнём.
И отчий кров,
И сон дитя, и нежность женщины,
И налитое радугой зерно,
И всё, что было Лениным завещано,
Солдатской кровью той озарено.

Века пройдут. Пройдут тысячелетия –
Ни ран, ни нашей славы не избыть.
И в мире нет бесчестнее бесчестия –
Ту кровь людскую хоть на миг забыть.

И вновь, как наяву, Весна Победная!..
Уже рейхстаг бризантами секут.
Мне душу опалила кровь последняя
До низверженья зла за пять секунд.

До завершенья боя, до салюта нашего,
Где пал последний вражеский редут.
Над картами склонясь, седые маршалы
Седых солдат в бессмертие ведут.

И, слушая в своей родной обители
Бессмертный гимн «Священная война»,
На стареньком, видавшем виды кителе
Старушка мать целует ордена.

А время набирает ускорение.
Как сны – отгрохотавшие бои...
Наденьте же нашивки за ранения,
Однополчане верные мои».

Александр Прокофьев,
советский поэт.
Фронтовик.