Мы выбрасывали на помойку её пальто. Кто будет его теперь носить?
И ещё ботинки её, и исписанные тетради с отгадками для кроссвордов, где все буквы были написаны карандашом.
Щетинилась яростная зима - дым струился по розовому и пар, сквозь который мы тащили гроб.
Через снег по пояс, через воздух и неуместное солнце, в чьём луче порхали золотые блёстки мороза.
Был праздник смерти.
И я припомнил, поперёк наскоро распитой чекушки:
"Бабушка приходила. Звонила в дверь.
А в "глазке" никого.
Зовёт. Пора."
Праздник
© Copyright: Егорий Юриков, 2020
Свидетельство о публикации №220021801992
Свидетельство о публикации №220021801992
Рецензии
