Она Писала Детектив...

Она писала детектив,
А он его читал.
Он был действительно красив,
И сам об этом знал.

И был моложе, чем она,
На целых десять лет...
Что ей терять? Жила одна...
Детей у ней ведь нет.

С ним повстречалась в первый раз -
Давала интервью.
Глазами встретились... В тот час,
Вдруг, поняла - люблю...

Как презентация прошла,
Как после был фуршет...
Всё стёрлось в памяти! Душа
Встречала вновь рассвет...

Он переехал вскоре к ней
В красивый частный дом.
Где сад японский из камней,
Газоны где кругом...

Днём на работу уезжал,
Как репортёр любой...
Писал, снимал, телеканал
Ему был как родной...

А вечерами, в тишине,
Когда трещал камин,
Вновь устремлялся он к жене,
Светясь, словно рубин...

Он был действительно хорош...
Красив, мужская стать...
Он был моложе... Ну и что ж?
Зачем ей это знать?

Но иногда он был ревнив...
Кипел страстей накал...
Она писала детектив,
А он его читал...

Она писала детектив,
А он его читал...
Порой сюжет был щекотлив,
Хоть хмурился - молчал.

Когда был творческий застой,
И виделся тупик,
Он выход предлагал простой,
И был ей как родник.

А если нужен эпизод
Из откровенных сцен...
Был не желателен восход
Для личных мизансцен.

Он относил её в кровать
И нежно целовал.
И не хотел при этом знать,
Болит ли голова...

Снимал одежду не спеша,
И щекотал при том...
Шептал, она как хороша,
Он держится с трудом...

А после - сумасшедший секс,
Что сложно описать...
Забыт писательский рефлекс:
Вместо стола кровать...

На утро, мужа проводив,
Садилась вновь творить...
И вновь, дыханье затаив,
Могла все пережить...

Пусть эпизод был щекотлив,
Но страстью он дышал...
Она Писала Детектив,
А он его читал.

Продолжение следует