Бумага. Коромысло смысла…
Растаял сон, что инок. Пилигрим
Вдыхает вехи, даты, числа –
В меня – покуда я вместим.
В чарующее, в бессоль окунаясь,
Немеет поплавок моих затей
И я монашески твержу: не зарекаюсь
От боли, от любых вестей.
Вздымаются все числа, числа –
Без камня, ножниц – в таяние дней,
На коих горечь сухарём повисла
В закате сером памяти длинней…
В меня волшебно – О, РЕСНИЦЫ! –
Произрастает женщина моя!
На зАдуми моей мерцали лица,
Виляла жизни странно колея,
А я – пронзённый зурны зурной –
БредУ... Куда? Я инок, пилигрим.
к ТЕБЕ, святая АННАПУРНА!
ЛЮБИМАЯ, ЛЮБИМАЯ – я дым.
Бумага. Коромысло смысла
© Copyright: Анатоль Велижанин, 2020
Свидетельство о публикации №220021901238
Свидетельство о публикации №220021901238
Рецензии