На кладбище стихов...

На кладбище стихов
  случайный человек, может, заглянет...
Пройдётся меж могил, прочтёт
  заглавия и, может, что под ними...
Обычно, кто-нибудь к своим
  приходит..., повздыхает и помянет...
Они ему когда-то были... и
  остались близкими и дорогими...

Стихи ушли, как
  прошлое, пережитОе и больное...
Оставшись строчками, словно
  глаза на фотографиях в альбоме...
А сердце пишет
  новые... с наивностью шальною...
И в нём им
  хорошо, словно в родимом доме...

Потом и эти,
  нехотя, покинут тёплый кров...
И где-то с кем-то
  помилуются... и поживут...
Но их заманит
  молчаливость умерших стихов...
Они придут
  на кладбище их... И умрут...

На кладбище стихов...
  Обычно, кто-нибудь к своим приходит...


Рецензии
Все так, Сергей. Зачастую стихи есть кусочки души кристализованые в виде букв, слов, и страниц, души смеющейся, волнующейся и болящей. Мертвое не болит, кусочки души черствеют, умирают. Стихи блекнут, умирают на страницах, бумаги, в битах и байтах на флешках и в всемирной паутине, они, мертвые, становятся надгробием нашему прошлому.
Но для других они по прежнему живые, актуальные, способные увлечь, зажечь, заставить плакать и смеяться. Значит они все же живые?
А когда иногда оживает что-то умершее в нас, может быть это наши стихи позволили ожить чему-то из прошлого?

Дмитрий Степченков   21.09.2021 16:05     Заявить о нарушении
Дмитрий, согласен с Вами, люди разные и по-разному чувствуют стихи, свои и чужие...
Когда стоишь перед могилой близкого, этот близкий оживает в памяти...
Так, видимо, и со стихами происходит, с близкими стихами...
Спасибо за вдумчивый отклик...
Всех благ!
С уважением и признательностью, С.Т.!

Тёплый Сергей   21.09.2021 19:55   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.