2020-й. День второй

День второй.

Дочитал роман Прилепина о Донбассе. Под впечатлением. Книгу закрыл, а мыслями ещё весь там. Чертовски хочется вернуться к тем абзацам в ней, где ещё жив Захарченко, а его Смерть только где-то на пути к нему и никто ещё не знает, что так и будет потом, да и не верит, что это возможно: вот так взять и покончить с Главой.
С утра решил помянуть. Но сначала проведать матушку… Торопился так, что о завтраке и не вспомнил ни разу. Странно…
Февраль какой-то отстойный: слезливый и много грязи на осевших сугробах. Не помню, как прошагал привычным маршрутом к дому своих родителей. Всё на своих местах и не всё… Отец уже на небе. Сейчас бы с ним об Украине потравили за милую душу. Ну, и с матушкой потрещали чуть-чуть на эту тему, только она постоянно куда-то уводила меня в разговоре, вспоминая что-то своё. У неё возраст и это надо понимать. Я понимаю.
На обратном пути заскочил на наш небольшой крытый базарчик и прикупил малосолёной сельди. Глазастая продавщица попыталась со мной шутить. Не отреагировал. У меня траур по пацанам с Донбасса, а она вырезом на блузке водит передо мной. Нашла время…
Дома всё на своих местах. Кот дрыхнет у сына в комнате. На кухне уже остыл сваренный картофель в мундире. Свежий хлеб с хрустящей корочкой. Нарезал лук, распотрошил сельдь и… Так-то я не злоупотребляю, но сегодня потянуло меня. Что-то кричит во мне безголосо и хочется заглушить это хоть на чуть-чуть. Армянский коньяк… Пять лет выдержки… Налил и молча в себя… Посидел… Под ложечкой засосало… Закусил…
Потом включил какой-то фильм с Андреем Ростоцким и… провалился куда-то. Сразу вспомнил, как на днях возвращался домой, а «катафалк», который маршрутка в образе «автобуса-пазика», где-то запропастился. Стоял, задрав голову, и смотрел в тёмное небо, у самой земли подсвеченное уличными фонарями. Оттуда медленно спускались снежинки и казалось, что это вовсе и не они, а такие парашютисты и когда их станет много, они встанут в строй и наведут порядок на этой планете. Сказка…
А вот сегодня всё это просто хлюпало у меня под ногами и серое совсем не родное небо целовало голые макушки деревьев и не было уже никакой надежды на то, что «парашютисты» оживут.
Пришло сообщение. Ко мне обращались по имени и отчеству… Вспомнил, что вчера оставил комментарий в «мировой паутине» под одним снимком. Прилетела «ответка»…  Догадался от кого. Когда-то я его учил. Теперь он, так ему кажется, на коне. Может и так, только конь этот хромает на все четыре ноги.  У них сегодняшних всё какое-то наигранное, а у этого ещё вдобавок ко всему и нет стержня внутри. Видел я как-то его реакцию на более старших и развязных в одной ситуации… Пригнулся… И я не научил, и родители его не успели ему об этом рассказать. Умерли…
А вот рифмы у него хорошие и смысла хватает в куплетах собственного сочинения. Вот так на вскидку прямо декадент с вывернутым нутром. Это сегодня в тренде, а особенно там, где власть положила на проблемы молодых «томик Лермонтова». Приплюсуйте к этому пару-тройку аккордов на гитаре и ты уже в теме. С таким «приданным» в самый раз осесть в маленьком ночном клубе и петь на квартирниках про своё тем, кому это твоё «своё» по душе. А чтобы народ потянулся к этому всему, можно и обозваться рок-клубом. А кому разбираться в подробностях, когда у них у всех поголовно уже нет будущего? И где же оно? Украли те, чьи отпрыски живут и учатся за границей и оттуда же учат нас в социальных сетях, как надо подчиняться их же родокам, разворовывающих страну по кускам.
Так бы отмахнуться от всего этого и послать куда подальше всю эту «накипь», да есть одна загвоздка: эти, которые уже без будущего, как зачарованные сидят в своих телефонах и радуются успехам и достатку «золотой молодёжи». Красота… и ничего не надо пририсовывать к этому.
И стержня нет, и родителям не до них… Сами по себе и язык не поворачивается осудить. А за что? Это их жизнь и корыто они сами себе выбрали и теперь оттуда хлебают и нахваливают пойло. Как всё просто: пивасик, тусня, протесты… пассивные и все живы… пока.
Ничего я не ответил на сообщение. К каждому соглядатая не поставишь. Вот нравится им так жить и точка. Всё нормально, а тем более в стенах местного рок-клуба пиво льётся рекой. Это его во главу угла, а все эти песенки под гитару – это уже на второе, а то и вовсе в конец очереди. И если даже кто-то сойдёт с круга, придут другие и всё повторится: вывернутое нутро, гитара, какие-то смыслы, понятные только нынешнему поколению и дальше ничего. Тут весь в ожидании чего-то нового, а в результате никакого Виктора Цоя и никто не в состоянии без фальши напеть «Тёмную ночь»… Завуалированная деградация.
И не дай Бог сказать что-нибудь против… Затопчут… Аминь…