о далеком

даже сейчас, закрывая глаза свои, мутные-мутные, усталыми веками, мечтаю по-детски о том, какое на ощупь тепло, ворошусь в его благосклонности, опуская ладони свои продрогшие в его широкие карманы пальто. я мечтаю о том, насколько внутри свободы душевной легко. я с трепетом представляю, как жадно вдыхаю дуновение попутного ветра, в мнимом раскаянии распускаю руки свои, как корабли в проливах спускают могучие паруса. я тихо-тихо каждый раз себе же шепчу о далеких странствиях по морям, где прибои ласкают касания, где маки ярко пылают в полях, шипят водопады, поют песни ветра.

я тихо себя умоляю, сложа руки у лба, не пропадать в этом отчаянии, не глядеть в эти окна промокшие, не касаться ладонью этой иссохшей листвы. я тихо себя уверяю в том, что остаться здесь - значит сдаться под бой суеты, значит упасть и никогда не подняться, не выбраться, калекой навечно остаться. а я о полях, о прибоях, о нежности цветущей листвы, о женщинах, поющих стихи, о вплетенных в косы гибискусах, о мягкости весенней травы, щекочущей щеки, о робости зова узкой реки, о прохладе ветров, бодрящих палящее солнце, о теплоте, что пьянит, о спокойствии бурлящей души, о чистоте мыслей, съедающих изнутри.