партизан

я всегда любил наблюдать за ней. как партизан, скрываясь за пожелтевшей листвой садовых ив. я смотрел на неё, пока она курила свои сигареты, всюду пуская злой дым. и как бы сильно я не любил этот удушающий запах, мне нравилось быть в этом тумане, если он исходил от ее уст. и мне всегда нравилось смотреть на то, как при улыбке с её ресниц слетали крошечные пылинки и кружили вальсы в дыму. ее пальцы были словно узлы, изворотливо связывали запястья мои. она была ранним цветком, первым увиденным рассветом, тишиной загородных полей, она звучала, как лебединые вальсы и сияла утренней росой.

иногда мне казалось, что я был влюблен в каждое движение ее плеч, в каждую лунку морщинки у глаз. я любил и ту подвеску на окраинах ее шеи, что мягко вздымалась ввысь, когда она читала мне свои стихи.

о ней невозможно было говорить без восторга, будто слова о ней становились чем-то большим, чем любой другой набор букв. слова о ней цвели, обращались священной молитвой. а я, как и прежде, как и всегда, преданно, безвозвратно, окончательно ее любил.