Эти горестные проводы

          Последние деньки доживает февраль. И хотя в этом году он на один лень «богаче» - как же, високосный!- недоволен, супит брови, злые слёзы блестят на оконных стёклах. Под хмурым серым небом разгулявшийся ветер гонит куда-то рваные тучи, и они безропотно бредут, не оглядываясь и забегая вперёд.
           Но вслед им не появляется, не веселит взгляд и душу февральская лазурь. ОХ, лютень, со зла спрятал, бережёт до следующего года. Наверное, думает – ждут не дождутся, когда  уберусь восвояси, весна нагрянет с синевой, солнышком, первой, ещё колкой , зелёной травкой, с прилётом птиц…
       А мне и радовались-то потому, что я последний сын у старухи-зимы, как люди говорят – последыш. Ну, погодите!   Что бы такое им придумать-натворить напоследок? А вот что!  И сыпанул снегом ( и где только взял?), да с ветерком – враз закружилась-запела метелица, земля от негодования побледнела даже.
        Ну и что? Погрозил, а мы не испугались! Вот в Прощёное воскресенье простим друг другу все обиды, даже и ему, февралю, что не баловал раньше снегом, сожжём чучело старухи-зимы – и встречай с надеждой и радостью Весну!