Боль не выкричала, не выписала в дневники, значит, завтра разразится громом изнутри.
Порезанные раны в глубине души, не сшитые, а рваные, уродливыми шрамами рисуют в пустоте.
Там вовсе не о доброте, там выключен везде источник света, стоишь в безумной тишине.
На ощупь боль страшнее в темноте.
Стоишь, молчишь и чувствуешь, как будто соль морская вскрывает старые, больные раны.
И нет ответов, для чего и почему то прошлое, вчерашнее, врывается, бушует и мешает.
И сдавит вновь до хрипа и до хруста, да так, чтоб стало вмиг всё пусто...
Смолчала, вычеркнула, отстрадала, но не кричала, а выкричать всегда полезно боль.
Теперь уж поздно, всё покрыто бороздами странных, страшных шрамов.
Ты иногда приходишь снова в эту звенящую немую тишину.
Присядешь ты и слушаешь, и тихо плачешь про себя, и никому, и никому...
Но ты кричи мне, девочка, я тебя пойму...
Шрамы
© Copyright: Таня Лютая, 2020
Свидетельство о публикации №220022601886
Свидетельство о публикации №220022601886
Рецензии