Ты

Твой взгляд такой холодный, а лицо не выражает ровным счётом почти ничего. Невозможно определить, о чем ты думаешь, и что ты намереваешься сделать. В тебе кроется тайна, которую пока никто не в силах разгадать... На всех смотришь одинаково, лишь изредка давая понять твои истинные чувства и отношения. Но…этот взгляд, который я почувствовала через объектив камеры, что это был за взгляд?

 Я понимаю, ты просто играл свою роль и отыгрывал по сценарию, но именно этот герой в исполнении тебя заставил мое тело пронзиться эскадрилью мурашек, которые спешно парализовали неравные окончания. Думаю, в тот момент многие девушки на площадке готовы были потерять голову. Но почему мне показалось, что через объектив ты смотрел на меня?

 Нет, я знаю, ты просто смотрел в камеру и играл свою роль, но попробуй теперь объяснить это моей душе, которая то и делает, что волнуется при виде тебя. Но я молчу, и снова навожу на тебя объектив, ведь именно так я могу рассмотреть тебя подетально, жаль, что нельзя фотографировать глазами. Но что мне мешает сделать это камерой?

Щелк. И я держу на руках маленькую копию тебя, которую можно повесить на стену, засунуть в альбом, но… я просто положу фото рядом, сяду, и буду рисовать. Конечно, было бы гораздо лучше, если бы ты мне позировал лично, но я знаю, что ты вряд ли согласишься, поэтому я просто вывожу линию за линией, пытаясь повторить все твои изгибы и черты. И спустя пару минут у меня на столе лежит новая копия. Ты - но в миниатюре, Ты - но нарисованный карандашом, Ты - который был создан всего лишь мановением музы и фантазии. Но это был Ты.

Я отложу карандаш в сторону. Стеркой уберу лишние линии. Ничто не должно испортить этот рисунок. В последний раз посмотрю на него, поцелую, прижму к груди, сверну пополам и ещё раз, и тихонько положу в карман твоего пиджака, стремясь остаться незамеченной.

И ты найдешь его, посмотришь, улыбнёшься, но так и не узнаешь автора, и я тоже улыбнусь, хоть и буду понимать, что ты навсегда останешься чем-то недостижимым для меня.